Espacio en las nubes

Una esperanza en tres partes.

2010-11-04T18:01:00.003+01:00

Jueves 4 de Noviembre del 2010. 18:06 de la tarde. Ya está anocheciendo. Maldito cambio horario. Por mucho que digan, a mí me da que no sirve para nada. En el cd suena The Spirit del Sigh No More de Gamma Ray.

I. Cuento de desesperación.

Las cuerdas oprimían la tráquea de Antonio, que se encontraba en el aire en mitad de una ciudad inmensa y vacía. Era una situación delicada. Si se movía demasiado podía acabar estrangulado. De pronto, de una calle cercana salió una hermosísima muchacha y le preguntó si tenía un segundo de su tiempo para que pudiera hablarle sobre las ventajas sobre la salud del cuerpo y el alma de la filosofía franco-judeo-taoísta. Él le pidió una tijera para cortar su cuerda, pero ella seguía hablando y hablando, con una sonrisa bellísima en la cara, como si en realidad quisiera que siguiera atrapado en aquella cuerda para siempre, mientras ella seguía emitiendo de manera indistinguible sobre cualquier cosa relacionada con algún culto bizarro. En aquel momento, y como iluminado de repente por un martillazo de razón, Antonio le preguntó “¿Acaso estás sola y por eso me hablas y me miras así mientras yo no puedo hacer nada?” Entonces ella dejó de hablar y agachó la cabeza, y él pudo ver lágrimas recorriendo ese rostro que hace unos segundos había albergado la más celestial de las sonrisas. Se sintió miserable, (¡hombre con escrúpulos! ¡De poco sirven ya!) y entendió que el auténtico horror de esa pesadilla era haber atormentado a aquella hermosa muchacha, para que le pesara en la conciencia en aquel mundo vacío, en el que sólo estaban él, un montón de calles vacías, una ciudad infinita y sin nombre, y aquella chica como único habitante que a saber cuánto tiempo llevaría esperando a que apareciera alguien. Habría preferido la incomodidad a secas de la cuerda en su cuello a punto de ahorcarle, antes que la violencia de haber provocado un llanto en alguien así. Que se le iba a hacer. Ahora sólo faltaba que la cuerda se rompiera y él cayera sobre un montón de tertulianos de la prensa rosa.

II. Cuento de despertar.

Salvación. Que palabra más extraña y ridícula. Todos deseamos que nos salven. No sabemos de que carajo, pero lo deseamos como si no quisiéramos otra cosa en la vida. De un enemigo, del mal, del pecado, del trabajo, del dinero, de la muerte, de la vejez, de las tentaciones, del aburrimiento. Bastaba un despertador, uno de los objetos más odiados cualquier día de entre semana, para operar una salvación sui generis. Antonio estaba sufriendo una pesadilla delirante, en la que era perseguido por osos que portaban bates de béisbol e intenciones nada puras, mientras iba vestido con un traje de cortesano del siglo XVII. De pronto oyó la voz de un ángel, y luego unas campanas que venían de lejos y, poco a poco, las campanadas se transformaron en el ruido del despertador que le anunciaba que era la hora de despertar. Al principio fue como volver al limbo primigenio, blanco y puro, libre de toda memoria y recuerdo. Después las cosas volvieron a tener sentido. Sí, esa era la cama en la que se metió ayer por la noche, esa era la pared de enfrente de su habitación, esas sus manos, esos sus pies, esa su vida, medio suspendida aún en la ataraxia, recién salvada de ser imaginariamente apaleada hasta la muerte. Los recuerdos y las cosas volvían a él. Hasta el ruido que provenía de su estómago, que trataba de recordarle que el desayuno no era opcional como encender la tele o no. Salvación, salvación. Tal vez flotara en el té, o la atropellasen como a un gato, o estuviera en sus zapatillas de andar por casa, mientras bebía sorbo a sorbo y se preguntaba ya despierto, que clase de pesadilla debió de tener el que la inventó para crear esa palabra, y se imaginaba dragones de veinte cuernos que perseguían a hombres vestidos de corderos, que perseguían a lobos que tenían miedo, que se dirigían a un precipicio del que salían más dragones.
“Ciertamente una palabra extraña”, pensó antes de terminar su desayuno y salir a trabajar.

III. Cuento de esperanza.

Las nubes pasaban por el cielo, y Antonio las contemplaba en su rato libre en el trabajo. Era una hermosa mañana de otoño, y hacía mucho mejor tiempo del que se esperaba. Cerró los ojos, y sin darse cuenta se durmió en un sueño de delicia. Estaba en el sueño en el mismo lugar en el que había caído dormido, y se quedó por un momento pensando si eso era real o no. Al poco oyó una voz de mujer que cantaba, y al no ver a nadie, se levantó y buscó el lugar del que salía la melodía. Al darse la vuelta vio que nada era igual, y que junto al edificio donde trabajaba ahora había un río que atravesaba la carretera y atravesando el río, un puente, y sobre el puente la mujer que cantaba.
Cuando se acercó para verla y oírla mejor, lobo feroz dormido, descubrió que ese rostro ya lo conocía. Era la chica a la que hizo llorar la noche anterior, y que ahora cantaba para él y sólo para él, y se quedó a escucharla (esta vez sí, esta sí que era una voz de ángel que llevaba una religión mucho mejor). Vio en su rostro la sonrisa que había hecho desaparecer la vez anterior, y en esta ocasión haría que no sucediese otra vez. En esta ocasión fue él quien se puso delante y sonrió, y cuando lo hizo, ella le miró y sonó un gran estruendo. Acababa de caer el edificio en el que Antonio trabajaba, cómo una gran ruina abandonada, que de pronto se acordara que llevaba siglos ahí quieta sin hacer nada, y toda la ciudad infinita y desolada quedaba aplastada y desaparecía bajo el pesado velo naranja de un atardecer que tenía un amanecer que tenía la chica en las manos. La auténtica utopía era una desaparición total. No edificios. No siete de la mañana. No personas. No nada. Tan sólo una voz cantando. Fundido en blanco. Una esperanza inalcanzable.
Terminó el sueño. Antonio despertó rodeado de todos sus compañeros que habían ido a buscarle al ver que no regresaba. Antonio sufrió. La esperanza era cruel cuando se sabía que no se podía realizar y que seguiría teniendo pesadillas en las que armadillos gigantes con la cara de su jefe devoraban niños que lloraban en mitad de una iglesia en ruinas. Pero ahí estaba, y por mucho que doliera ya no podía ignorarla. Antonio nunca volvió al trabajo. Nadie sabe donde se metió. En su alma aún estaba la cicatriz que le dejó aquel sueño, aquel sol infinito y benévolo y aquella canción que nunca dejó de sonar desde entonces.

Espíritu de arena, espíritu de Utopía

2010-10-26T18:31:00.003+02:00

Martes 26 de Octubre del 2010. 18:36. La tarde está fresca y ya empieza a atardecer. No apetece demasiado salir a la calle pero va a tener que ser. En el cd suena Paper Triangle, de The Pillows.

Este poema lo escribí, junto a algunas cosas más que ya colgaré a su debido tiempo, para LaFanzine nº4 que tenía como tema la utopía. Es un tema bastante recurrente en mi obra, así que no tuve demasiados problemas para enviar unas cuantas cosas. No obstante, este no fue el texto elegido, por esa razón lo cuelgo aquí en primer lugar. Ahí va:

El sueño de un mundo perfecto,
La ilusión de un Paraíso de nuevo descubierto,
Se parece al espíritu del desierto,
Con sus dunas, con su calor, con su frío, con su miedo,

Es el espíritu de aquello que nunca pudo elevarse del suelo,
Es el espíritu de una montaña que nunca llegó a crecer,
Es el espíritu de un mar que nunca pudo llenarse ni estar contento,

Su espíritu se desintegró, convertido en polvo, en arena,
Recibiendo los lamentos del viento,
Dibujando sobre el suelo la historia de su desdicha,
En las dunas que se repiten,
Igual que los caracteres que forman las palabras de un libro;

En su soledad un día habló,
Ese espíritu puro, noble y condenado,
A permanecer en la tierra y a mirar al cielo,
Como a un espejismo inalcanzable:

“Aquí yazgo yo, infinito desierto,
De horizontes inconmensurables al ojo y al alma del hombre,
¡Yo! ¡Que quise ser montaña! ¡Atalaya del mundo!
¡Sermón de altura! Baldío y triste de día y de noche,
Escribo mi historia en mi cuerpo y mi suelo,
Del que jamás he sido capaz de levantarme.

Las dunas cambian de lugar,
Pero no la historia,
No importa el tiempo que pase,
Aquí todo seguirá igual,
Y en mi soledad recibiré al Sol y a las estrellas,
Humilde y rebajado, ¡por siempre de rodillas!
Y nunca me enfrentaré a ellos,
Elevando mi cima y amenazando con ella al Cosmos.

Dios del Sol, de la música, de la sabiduría, de la belleza,
Dime tú porqué nunca pude,
Por qué siendo tan vasto como el mar nunca pude tener su orgullo,
Por qué siendo tan grande como la montaña nunca pude elevarme a lo alto,
Por qué teniendo este espíritu pleno siempre fui un vacío,
Por qué debo contentarme con ser el lugar de la terrorífica nada,
Si yo quería ascender y ser el lugar de todas las dichas;

Ahora toda mi felicidad se desmorona,
Como una figura fantasmal de arena,
En mitad de una gélida noche de luna llena,
Al contacto de la suave brisa que entre mis dunas sopla.”

Y dicho esto el espíritu de arena se desvaneció,
Y no volvió a decir una sola palabra más en cientos de años,
Tan sólo al cabo del tiempo,
Un hombre solitario y misterioso se atrevió a atravesar el desierto,
Por el que nadie se había atrevido a viajar,
Sin ayuda, sólo él y un libro que traía entre las manos,
Y que acabó depositando en mitad de aquel lugar yermo y vasto;

Después se fue por donde había venido y nada más se supo nunca de él,
El libro permaneció en el seno del desierto por siempre y fue su amigo,
En su portada ponía “Utopía”,
Y todas sus páginas estaban llenas de palabras, (¡palabras vacías!)
Entonces el espíritu del desierto entendió que él y ese libro eran iguales;

De la misma forma que él estaba lleno de arena,
El libro lo estaba de palabras,
Y palabras y arena habían tenido la misma historia,
De un millón de sueños iluminados por el Sol y la Luna,
Que jamás llegaron a levantarse ni de la arena ni del papel.

El adivino (Volviendo a la vida)

2010-10-14T19:42:00.001+02:00

3 meses... todo un verano mudo, en blanco. Ya lo siento. La verdad es que no tengo demasiada justificación para tan brutal abandono si no es que estaba bastante quemado y harto después de todo un curso que no me fue como pienso que debería haberme ido. Ha sido un verano de descanso más bien forzoso, ya que no me sentía en disposición de seguir, y el volcán estaba un poco (bastante) apagado. Pero de todas formas vuelvo, y espero que con fuerza y que los que normalmente solíais leer mis posts volváis a hacerlo. Procuraré dedicar un poco más al blog de aquí en más.

Pasando a otro tema... me asombra mucho que tenga seguidores y que se sigan apuntando, aún no habiendo actulizado en tanto tiempo. Bienvenidos todos los que queráis. En futuras acciones, quizás le de al blog un poco de proyección en facebook o en algún sitio de esos en los que tengo perfil (pero muy de perfil).

Y sin mucha más dilación, una pequeña broma de microrrelato que escribí hace ya algún tiempo.

Un hombre recibió de un adivino la más asombrosa de las predicciones: “Serás amado. Serás querido. Serás seguido.”

El hombre fue orgulloso a su casa, enmarcó las palabras del adivino y las colgó en la pared del salón.

Aquel hombre sólo tuvo una vida mediocre y una muerte normal. Incineraron su cuerpo, arrojaron sus cenizas a los cuatro vientos y derribaron su casa para construir otra. El cuadro, las palabras, la suerte y el adivino se perdieron para siempre. Lo que vio el anciano adivino en realidad fue el cuadro que colgaría aquel hombre con las palabras que él le había dicho y que nunca se cumplieron.

Mundo Paralelo 1 (b)

2010-06-05T01:43:00.001+02:00

Emilio del Monte había sido condenado a 34.279 años por crímenes contra la humanidad, y por ser el responsable de una empresa que vendía al por mayor caracolas de color verde y fucsia en tiendas de interiorismo y de alta moda. De hecho, 30.000 años de condena fueron por esto, y los restantes por aquellas diez honradas personas, que nunca se supo que hacían en una carretera a mitad de la madrugada con maletines, trajes, furgonetas y coches de lujo, y que murieron casualmente en una avalancha provocada por su irresponsable patada.
Emilio había escapado de la cárcel. Mientras comía se le cayó un guisante al suelo y, en la caída, el guisante provocó que toda la cárcel se viniera abajo, convirtiéndole en el único superviviente y dejándole ileso.
Escapó a un lejano país del norte llamado Tuguria y allí rehizo su vida.
De nuevo trató de patentar otro de sus inventos, esta vez un cargador de pilas que funcionaba con la autosuficiencia desmedida de la persona que lo utilizaba.
"Este invento es una puta mierda." Fue la seca contestación.
Volvió a irse derrotado con su invento entre las manos calle abajo.
"Contigo las pilas no tardarían ni dos segundos en recargarse." Pensaba mientras caminaba refiriéndose al oficinista de la agencia que le atendió. Siguió caminando, airado y triste, y se cruzó con un pingüino. Esta vez no diremos que hizo Emilio del Monte con el pingüino, en mitad de una calle de una ciudad de la fría nación de Tuguria. En aquel momento, una era glacial asoló todo el hemisferio norte dejándolo hecho un cubito de hielo continental e inmenso, y matando a millones de personas por congelación instantánea.
Cuidado con lo que le haces a los pingüinos.

Mundo paralelo I

2010-06-02T15:11:00.004+02:00

Emilio del Monte caminaba por la calle Pirita, en el barrio Hondas de la ciudad de Buria, en un mundo en el que cualquier suceso puede ser causa de otro si el primero sucede antes que el segundo. Estaba triste porque había ido a la oficina de patentes a registrar un invento para sacarse el cerumen de los oídos mientras se toca el piano y se juega al trivial en tres idiomas distintos y le habían rechazado el registro.
"Este invento es una mierda." Fue la seca contestación.
Deprimido, salió de allí y, caminando por aquella calle, le dio una patada a una piedra que había en el camino. Al instante se dio cuenta de la gravedad de los hechos.
"¡Oh, no! ¡Esto puede ser terrible!" Por aquel entonces, la policía ya se lo llevaba detenido a la comisaría. Su patada a aquella piedra había desencadenado un enorme alud de rocas en una carretera en un país lejano y habían muerto diez personas.
Cuidado con a que le das una patada.

El gato negro (cuando Poe vuelve a llamar a la puerta)

2010-05-16T15:14:00.004+02:00

Domingo 16 de mayo del 2010. 15:16 de la tarde. En el cd suena el "High Hopes" de Pink Floyd.
Es una tarde tranquila. Espero que siga y termine así.

Andaba un día de camino hacía la casa de un amigo, y tenía que pasar por una plaza, que es el sitio donde toda esta historia ocurrió. Era una plaza amplia, pero lo parecía menos porque estaba llena de grandes castaños de indias, formando una especie de pasillo, flanqueado de bancos para sentarse y de extrañas estatuas modernas, de esas que se retuercen y se giran sin aparente sentido. La calle estaba vacía. Ni un coche, ni un peatón, ni una paloma, y el viento, junto con la luz del momento, conseguían que el lugar no pareciese de este mundo. Era una extraña tarde de mayo. Un día cubierto por las nubes, que hacía que las ocho y media de la tarde parecieran una especie de fin del mundo plateado y sereno. Cuando pasé por la plaza, sólo unos débiles y blanquecinos rayos de luz se atrevían a traspasar el oscuro tejado de hojas. Era embriagador. Me hubiera quedado disfrutando de aquella soledad como si fuese el último ser vivo del planeta, pero había algo más. Por el rabillo del ojo lo vi. Un increíble y precioso gato negro había clavado su brillante y avernal mirada en mí.
Me quedé un rato quieto, petrificado. No me quería mover. Sentí terror. No quería girar la cabeza y mirar directamente a ese ser, que parecía estar desafiándome a un duelo a muerte por mi alma. Cerré los ojos. En ese momento, el viento silbaba como el grito de un demonio que quisiera arrastrarme al Infierno. Aún sin verlo, sentía aquella brillante mirada atravesándome por cada centímetro de mi ser. Abrí los ojos. Sólo oí un susurro entre las profundidades de aquella oscuridad. El gato había desaparecido.
Seguí hacia la casa de mi amigo y pensé que aquello había sido como una especie de pesadilla con los ojos abiertos. Una alucinación.
A la vuelta me lo volví a encontrar. Era ya de noche cerrada, y volvía a pasar por el mismo lugar. La plaza entera era esta vez una sombra, salvo por la luz anaranjada y opaca de las farolas, que brotaba de entre las ramas de los árboles, y que luchaba contra ellas por existir. Parecía que aquel lugar tenía vida propia y no le gustaba la luz. Caminaba casi con respeto y temor, como tratando de no provocar, de pasar inadvertido. Casi con el respeto y el miedo con el que se pasa al lado de un monstruo dormido.
En ese momento lo volví a ver. Tenía una de las farolas a mi espalda, y mi cuerpo proyectaba una sombra alargada y fantasmal. En esa sombra apareció, confundiéndose con ella, como si estuviese hecho de eso, pero con esos ojos. Esos ojos brillantes, refulgiendo como no los había visto antes, como auténticas llamas, tratando de quemarme hasta las cenizas.
Pensé que era mi final. Sin duda, mi alma sería devorada por aquel demonio y a mí me encontrarían a la mañana siguiente; mi cuerpo vivo sin mí. Miré a esa bola de oscuridad. No sabía ya si era un gato. En mitad de la sombra no era capaz de distinguir su contorno, tan sólo aquellas dos antorchas amarillas. Entonces ocurrió. Al igual que la vez anterior había cerrado yo los ojos, esta vez los cerró él.
Fue como si desapareciese. Estuve un rato tratando de distinguir su figura, pero no lo conseguí. Me moví para dejar pasar la luz y comprobé que, en efecto, se había ido.
Cuando quise tomar consciencia de nuevo de mí mismo para volver a casa, me di cuenta de que estaba empapado de sudor y de que habían pasado varias horas. Volví a casa y no conté esto a nadie, pero aun siento esos ojos infernales dentro de mí, mirándome y tratando de destruirme en silencio, queriendo quemar cada trozo de mí a cada minuto, a cada segundo. Aún sigo buscando una manera de hacer que cierre esos impertinentes ojos. Esos ojos que desde entonces no me dejan descansar.

La cárcel

2010-04-17T11:22:00.001+02:00

Sábado 17 de abril del 2010. Un sabadete cualquiera. En el cd suena el Rainmaker de Iron Maiden. Nada más apropiado para este tiempo.

Un pensamiento, un murmuro de algo vasto y terrible recorre mi mente. Nació a raíz de una vuelta a casa de noche, de esas vueltas a casa que son vueltas al mundo y a la mente en treinta minutos, entre el agotamiento, la euforia enérgica y la sensación de que, en esa clase de momento, podría mandar sobre la noche hasta que quisiera expulsarme el día.
El lugar en el que pensé se asemeja a una cárcel. Digo que se asemeja porque aunque cumpliría con dicha función, no se parece a ninguna que exista o que quizás vaya a existir.
Como las grandes cárceles, está aislada de toda población humana, y separada de ellas por obstáculos naturales de difícil sorteo. Un desierto o la mar océana podrían ser buenos escenarios. La cárcel es esférica, constituida en su exterior de celdas de cristal, y en su interior, de los mecanismos que posibilitan su funcionamiento y algunas habitaciones especiales que son parte de su rareza. Este encierro carece de personal, y sólo se puede salir de ella mediante la acción desde el exterior, lo que imposibilita de cualquier forma los intentos de huida. Carece de personal, porque las celdas no tienen puertas ni entradas, y la propia estructura genera todo lo necesario para la subsistencia de sus juzgados inquilinos. El aire está imbuido de nutrientes y otras sustancias que hacen que la comida no sea necesaria. Cada celda tiene una pequeña bañera con un desagüe que lleva a un colector principal de aguas residuales y también un camastro. La esfera va rotando lentamente, montada sobre dos soberbios ejes. Tarda un año en dar una vuelta completa. La contemplación constante de la naturaleza hostil y de los demás castigados tiene por objetivo dar una sensación permanente de desamparo, ya que aunque unos presos pueden ver a otros, nadie puede comunicarse con ningún otro.
No obstante, lo que realmente es fantástico de esta prisión son dos cosas. La primera es que una vez al año, la cristalera interior de una de las celdas al azar, aunque nunca la misma por casualidad dos veces seguidas, se rompe, y el prisionero puede acceder al interior de la mole. Su interior, si excluimos la sala de máquinas, a la que no se puede acceder si no es a través de una gruesa puerta sellada con grandes candados y cerraduras, es una especie de purgatorio. Un lugar terrible, sobrecogedor y artificial, diseñado para que el visitante entienda que está ahí para redimir sus culpas. Paredes deformadas de materiales oscuros, tendiendo a techos imposibles y retorcidos, flanqueados por vidrieras iluminadas por luces artificiales, estatuas de la diosa de la justicia, que es la de la venganza legítima, y de los grandes pecados del hombre: la compasión, el conformismo, la estupidez, y la violencia hija de estas otras tres. En las paredes y en las vidrieras, el reo podría leer la historia de cada recluso, y como todas esas letras grabadas en piedra e inamovibles se dirigen a un agujero negro y vacío, que se encuentra en el lugar en el que tendría que estar el altar a Dios.
La segunda característica extraordinaria es que esa cárcel sólo existió por un año, pero por toda la eternidad. Existió en un año cualquiera de un pasado lejano, en el que es imposible que ningún explorador osado hubiera podido encontrarla. Lo que sucede es que cada vez que da una vuelta, el tiempo se reinicia, y toda la cárcel retrocede un año, menos los propios presos, empezando y continuando así de nuevo una y otra vez hasta quien sabe cuando.

Vida

2010-03-20T00:10:00.002+01:00

Brillante se esconde un oscuro sol tras perpetuas montañas,
Inconscientes de que su gris sombra eclipsa la esperanza,
Pero nada puede retenerlo,
y aún en su cárcel de éter y roca sigue reinando y regalando luz,
a aquellos que como él perdieron su libertad a volver a creer,
y les enseña que hasta la más alta montaña cede contra constancia

Con el ceño fruncido mira al resto del mundo,
¿Dónde se vio que los hombres rechazaran al Sol?
No son hombres los que le expulsaron acaso,
Sino monstruos que disfrutan destrozando a otros,
Devorando como fieras ocaso tras ocaso

La luz se pregunta si el mundo se volvió ciego,
Si sus ojos se quemaron,
Si tal vez se volvieron viejos y se cayeron,
O si tal vez se los arrancaron,
Antes que poder ver sus propias manos,
Tirando piedras a casas y tejados;

Imposible esconder esas manos culpables,
Esos dedos están marcados por las piedras que acertaron,
Y siempre lo estarán,
Pero si la luz no llega a las marcas,
Nadie los verá y nadie lo querrá ver ni lo creerá,
La luz se pregunta si el mundo se quedó ciego;

Si el Sol perdió su magia y su brillo,
Si el Sol se ha quedado mudo,
Y ya sólo queda oscuridad y miedo,
Para todo lo que aún tenga una llama encendida,
Que quiera revelar esas llagas cerradas,
Que protengen unas manos podridas,
Que protegen una mente enferma,
Que protege un mundo loco y absurdo,
Que considera al Sol un insulto,
A su ignorante y triunfante avaricia,
Si el Sol perdió su magia y su brillo,

Pero el Sol no ha perdido nada,
Escondido tras oscuras y perpetuas montañas,
Espera a que vuelva a ser su momento,
Para quemar los ojos de los lapidadores,
Y para volver a su lugar en lo alto del mundo,
Pues el Sol no ha perdido nada;

No te rindas entonces,
Sol que tratas de brillar en esta cueva,
Fría, aislada, primitiva, avernal, cerrada,
La oscuridad a la que te han sometido,
No puede durar para siempre,
Por mucho que se empeñen los viejos y podridos señores de la noche,
No te rindas entonces;
Aún tienes mucho fuego ardiendo en tu interior,
Ese fulgor que aún sería capaz de levantar palacios de imaginación,
Ójala algún día todavía pueda tener el suyo en la Tierra,
¡No te rindas entonces!

Esperanza

2010-02-22T17:37:00.003+01:00

Lunes 22 de Febrero del 2010; 17:38 h. Fuera tiene pinta de querer caer y no poder, pero todos sabemos que caerá a más no poder en cuanto salga por la puerta sin paraguas. En el cd suena el "Strange beautiful music" de Joe Satriani.

Una hermosa mujer vaga fantasmal por calles y avenidas,
Es mi esperanza,
Y sólo es feliz cuando regresa a mis brazos,
Y se funde en olas de calma,
Llegando resonante al fondo del alma,
Como una gota de agua que calma la Matanza,
Con el solo poder de su sonido puro;

Un sueño sin perturbar,
Tan vago y grande,
Que es como un inmenso trono de aire que lo envuelve todo,
Y que susurra por siempre,
Palabras que volverían a encender los corazones de los muertos;

A veces el aire cesa,
Y ella cae fuera de mí,
Y se extravía como una niña que perdió a sus padres,
Y tengo que ir a buscarla,
Una y otra vez,
Todas las que haga falta,
Pues sólo los que no tienen alma,
Pueden vivir sin esperanza.

Podridos hasta la médula.

2010-02-13T20:17:00.006+01:00

Sábado 13 de Febrero del 2010. 20:00. Hace un frío que pela. No salgo. Hace frío y estoy cabreado con el mundo. No, no y no. En el cd suena el "Kill 'em all" de Metallica. Hoy no estoy para ver las cosas de rosa.

Me gustan las películas de Tarantino. Manifiesto una admiración que puede llegar hasta lo enfermizo y lo siniestro por las películas de serie b, tan malas que no puedes creer que estén intentando representar los baños de sangre que están intentando representar. No tengo ningún problema en general con ninguna película en la que alguien muera de forma violenta y grotesca. A fin de cuentas, son películas, y su virtud es la irrealidad, por muy bien disimulada que esté. Hasta os podría dar un sermón sobre el maravilloso efecto catártico que tiene sobre la psique humana ver de vez en cuando una buena peli de zombis, de esas en las que unos seres sin voluntad comen cerebros y emiten sugerentes sonido guturales, mientras otro grupo intenta sobrevivir a base de recortadas y bates de béisbol, y al final se los comen, por supuesto, para gran regocijo del público, con gran aparato de vísceras y torrentes sin fin de sangre de cerdo. PERO.
Pero lo que he visto esta tarde en el telediario del Canal 24 horas de Radiotelevisión española supera para mi gusto, todo lo que un alma decente puede ver y tolerar, incluidas las almas que tienen preferencias cinematográficas tan grotescas y retorcidas como las mías.
Parece ser que hoy, antes de que se estrenasen los Juegos Olímpicos de Invierno en Vancouver (Canada), en un entrenamiento de algún absurdo deporte, cuyo nombre desconozco, que consiste en lanzarse con una tabla por un circuito helado para recorrerlo a absurdas velocidades de vértigo, uno de los pobres infelices que participaba de tal barbaridad resbaladiza, se ha matado al salirse del circuito a casi ciento cincuenta kilómetros por hora y estamparse de cabeza contra una de las columnas de hormigón que circundaban aquel tramo de la pista. Y ese es el maldito problema. Que no puedo quitármelo de la cabeza, porque los muy cabrones de TVE se encargaron de pasar el vídeo de como moría ese desgraciado estampanado contra la columna como tres o cuatro veces en lo que comía. Como si fuese una condenada snuff movie. Malditos bastardos desalmados. ¿Es qué no tenéis entrañas? ¿Es qué teníais que rebozarnos la muerte horrible de aquel miserable una y otra vez? Es algo que no me cabe en la cabeza. En un mundo justo, el responsable de haber pasado ese vídeo de manera tan sádica se llevaba un tiro en la frente. En su día les retiré el crédito a los telediarios de las cadenas privadas por miserables fetichistas de las desgracias ajenas y del morbo carroñero del dolor accidental. Me acuerdo perfectamente, y todavía me viene de vez en cuando a la mente (porque para esto ni olvido ni perdono) el día que apagué cabreado el telediario, cuando esos parásitos merecedores de la muerte más dolorosa se dedicaron a acercar el micrófono a la ventana con la persiana bajada de una familia que estaba llorando la pérdida de algún ser querido para que pudiéramos "compartir el dolor de la familia". Tan asqueroso, putrefacto y merecedor de una sentencia de destierro al ojo del culo de un mandril inmortal con diarrea crónica, que no creí que pudieran superarlo. Pero hoy lo han hecho. No volveré a poner un telediario de tve por voluntad propia nunca más. Os lo habéis ganado, panda de desgraciados con cámaras de alta definición de mierda. Y a todos los que leáis esto, os recomiendo lo mismo. Les estaría bien empleado que la familia del accidentado de aquella snuff movie profesional les metiese una denuncia que se les cayese hasta el papel higiénico del váter de los estudios (que por otro lado no necesitan al carecer de las entrañas necesarias). Por desgracia, eso nos llevaría a denunciar también a los promotores de un deporte tan peligroso y absurdo y, en fin, a una serie de denuncias tan larga, que sería imposible abarcarla en el mundano post de un humilde blog.
Joder, si es que hasta yo tendría que denunciarles por daños morales. No creo que consiga quitarme esto de encima en una buena temporada. Si luego me preguntan porque a veces me dan rachas de feroz misantropía, tendré que contestar que es más bien un milagro que de vez en cuando me olvide de lo infecto, malvado y repulsivo que puede ser a veces el ser humano gracias a esa caja que llenamos de mierda llamada televisión.

Oso

2010-01-11T18:08:00.002+01:00

Era un bonito día de primavera. Un oso bajó de la montaña y se comió a mi hermano.

Post Data: A mi hermano no se lo ha comido un oso, que esto es un cuento.

Europa, mon amour...

2010-01-06T02:09:00.006+01:00

Día 6 de Enero del 2010, 2:10 de la madrugada. Noche de Reyes. En el cd suena "Sail on soothsayer" de Buckethead, que cuando se pone, hace navegar a las notas como nadie.

Y soñó el sultán, mientras tomaba su baño de aguas termales a la luz canela del atardecer del ardiente desierto, en un lugar lejano y extraño, en el que no se conocía la arena ni las dunas, los días eran cortos, rojizos y mortecinos, y la gente tenía que esconderse en sus casas cuando soplaba el viento, sólo que en vez de tormentas de arena, se formaban de otra cosa que él se imaginó frío, cosa extraña, y parecido a la nieve. Soñó esto el sultán al ritmo del canto de sus músicos, y lo olvidó luego pensándolo ridículo. Segundos después nacían los primeros europeos.

Canto de los vientos del Invierno

2009-12-26T19:52:00.003+01:00

26 de diciembre del 2009. 19:58 de la tarde. Fuera hace un frío que te hiela la meada antes de que toque el suelo (a pesar de que "Los cazadores de mitos" han demostrado que eso no puede pasar). No salgo hoy de casa ni para cobrar una herencia. En los cascos suena "Out in the fields" de Gary Moore. Lo dicho, vaya ganas.

Soplan desde Boreal,
Arrasando, barriendo, acuchillando, gritando,
Gritando desde las alturas y llegando a tierra,
Cómo un ejército libre y salvaje,
Que sólo queda libre en invierno,
Para hacer de las suyas en esta parte del mundo,

Son esencia de lo que un día fue terror,
Por eso son como una bofetada en la cara,
Por eso quieren cruzar por aquí,
Por donde ya no tenemos miedo de nada,

Con sus espadas de ráfagas,
Y sus hachas de ventisca,
Intentan llegar a nuestras protegidas carnes,
A nuestros indefensos cerebros,
A nuestras desoladas almas,
Para zarandearlas y ofrecerlas al frío helador del día y la noche,
Para que reaccionemos de una vez,
Para que sintamos de nuevo la ancestral necesidad de cobijo,
La antigua llamada de la supervivencia,
Para que aflore en nosotros una vez más la llama de la fuerza,
Que debe impulsarnos a sobrevivir como nómadas otro día más,
Hasta ver el siguiente alba,

Que sople en días y noches despejadas,
Cuando el frío es más intenso,
Durante meses enteros,
Cómo el plato esperado de una inmensa venganza,

De rostro azul y plumas negras le veremos sonreír,
Cuando los paraguas en mitad de la lluvia de diciembre se precipiten al vacío,

De rostro negro y plumas azules le veremos sonreír,
Cuando los prados, los montes, las ciudades,
Escuchen su silbante grito y se conviertan en su morada y su palacio,

La última hoja que cayó del árbol aún recuerda el día de mayo en que nació,
Y el viento que viene del norte recogió su último legado,
Y se lo llevó consigo para atraparlo y dejarlo libre,
Cuando al fin llegue la primavera y la naturaleza reescriba su historia,
Y el azul y el negro sean los colores de la lejana bandera del Invierno.

¡Esto es la leche! (No puedes echar margaritas a los cerdos)

2009-11-28T22:37:00.002+01:00

El otro día, hará ya un par de semanas, mi compañero de piso, de setenta y muchos (cómo acabé así y cómo sigo ahí es toda una historia que tal vez cuente en otra ocasión), me vino muy contento de buena mañana. Había ido al banco, y por haber movido unos ahorros que no le estaban dando nada a una imposición a un año, en vez de darle intereses económicos, se los daban en especie. ¿Y qué era esa “especie”? Pues nada menos que un magnífico jamón ibérico de la casa Marcos, para más señas. Si hizo aquello un viernes, el lunes por la tarde ya nos lo habían mandado. Entiendan esto. Yo, como me imagino que muchos, considero el jamón ibérico como un lujo, como un manjar. Ver una pata de esas asomando por casa me convierte en el lobo más feroz que haya en el mundo. Pero a este extraño ser que es mi compañero de piso, no es que le haga especial gracia. En concreto le da igual ibérico que curado que verde. No distingue, o eso dice. Pero lo que quiero contarles no es esto. Lo que ocurre es que desde el anuncio ya me preocupaba algo. ¿Venía con tabla jamonera o no? Me dirán ustedes que qué más dará, que si no viene con ella se compra y ya está, pero suceden dos cosas. La primera es, que a pesar de que parece bien mostrado que mi compañero es bien solvente, se niega a hacer un desembolso de más de cinco euros por una tabla jamonera que, si bien es previsible que no vayamos a volverla a usar, se hace necesaria cuando tenemos un jamón de estas características y no tenemos ninguna viga de la que colgar el bicho. La segunda es que ando más pobre que la que pide en el túnel (que fijo que hasta tiene cuenta en Suiza), y si tengo cinco euros, no puedo permitirme gastarlos en nada que no sea de inmediatísima necesidad. Así que llegó el jamón, y comprobé que no venía con tabla. Y empezó a pasar lo que me imaginaba y temía. A ver dónde ponemos esto. A ver qué hacemos. Compra una tabla. No quiero. Antes la hago yo. Si no es más que una tabla con un palo y un enganche arriba. Esto lo hago yo con cualquier tabla que tenga por ahí y cuatro clavos…
Y no es que dude de él. Es que le conozco. Son ya cuatro años por hacer en este plan. Es el auténtico rey de la chapuza. Su lema es “hasta que no salten chispas no lo cambio”. Que para algunas cosas está bien, pero es que por poner un ejemplo tenemos una tele que sólo funciona a hostias, y no es que yo le haga caso a la tele, es que me parece cutre a más no poder. Y es así para todo. Si se puede dejar a medias con una chapuza, mejor que gastarse el dinero aunque sea en algo que vaya a durar o a ser más útil o más funcional. Y de comprar tabla nada de nada. Ha mirado a ver si algún familiar suyo o algún amigo tenían tabla. Yo hice lo propio. Nada de nada. Mierda. Ahora estamos en la segunda fase, la peor, que también la tenía en mente. Resulta que este tipo hace una montaña de un maldito grano de arena. Ahora una de sus quejas favoritas es que en vaya problema nos ha metido el jamón. Minutos enteros disertando sobre lo perverso del sistema, de los bancos y del dinero por haberle regalado un jamón. Reír por no llorar. Y lo que es peor. Ahora dice que lo vamos a abrir como podamos sin colgarlo y sin tabla y a comerlo a trozos o a lonchas gordas… como los perros, añado yo. Y he aquí la tragedia. Llevo una semana sin probar un gramo de un jamón cojonudo ni visos de ir a hacerlo como Odín manda. Si no hago nada lo destriparemos de mala manera. Será un sacrilegio por culpa de la ignorancia y de la cutrez. Si compro una tabla, ya puedo ir rezando todo lo que sepa aunque no crea… Y he aquí lo ridículo: todo este embrollo que se ha montado él solito y que me ha montado a mí por un jamón ibérico… por un regalo, ¡por un puto regalo! ¡Que es que no hay que hacer nada! ¡Sólo comprar una puta tabla que en los chinos vale ocho euros de mierda! Pues aquí seguimos, con el jamón embalado en el cuarto de invitados por más de una semana. No puedes echar margaritas a los cerdos.

Eclipse Lunar (En memoria a mi amada y odiada ciudad natal, Burgos)

2009-11-03T00:10:00.001+01:00

Recuerda, recuerda, memoria,
Recuerda la noche,
Recuerda la luna verdosa de una ciudad fantasmal,
Recuerda la bruma que flotaba en el aire,
Como el aliento de una cripta,
Que no se había abierto en mil años,
Aquella noche respiraba,
Y cantaba las historias que la bruma le traía de lejanos lugares,
Para que sus inmóviles habitantes pudieran saber,
Que pasaba donde la oscuridad de una noche abismal terminaba,
Para que pudieran soñar,
Esa noche en su sueño eterno,
No un sueño verdoso, sino esmeralda,
Y que la muerte de la luz en el eclipse no matara,
A los pocos valientes que aun se atrevían,
A encarar a las lápidas de las mentes muertas,
Que aun seguían mandando desde sus tronos mortuorios,
De poder plutónico y coronas de fríos pinchos,
Recuerda la luz agónica,
De una Luna que no quería dejar de brillar,
Para que pudiera verla antes de salir de allí,
Al galope en busca de lugares menos sombríos.

La fiebre y el elixir

2009-09-25T00:34:00.002+02:00

A través del cristal de la copa veo las burbujas en las que se reflejan los sueños que me levantarán mañana.

-Buenas noches-

Tomad directo

2009-09-22T01:23:00.002+02:00

Esta canción siempre me pareció una pasada. Pero tiene que ser escuchada en una versión en directo, como la que os dejo, que si no suena un tanto desgalichada. Dura más de diez minutos, pero es una montaña de canción. Por cierto, la parte "blues" de la canción no aparece en la letra por que en cada directo varía de una manera u otra.

Im a wheel, Im a wheel
I can roll, I can feel
And you cant stop me turning
cause Im the sun, Im the sun
I can move, I can run
But youll never stop me burning

* come down with fire
Lift my spirit higher
Someones screaming my name
Come and make me holy again
Im the man on the silver mountain
Im the man on the silver mountain

Im the day, Im the day
I can show you the way
And look Im right beside you
Im the night, Im the night
Im the dark and the light
With eyes that see inside you

* x 2

Just look at me and listen
Im the man, the man, give you my hand
Come down with fire
Lift my spirit higher
Im the man on the silver mountain
Im the man on the silver mountain
Im the night the light
The black and the white
The man on the silver mountain

Instrucciones para echar una beca (o la desesperación tenía nombre y no era el de tu suegra)

2009-09-14T18:58:00.007+02:00

Prefacio a las instrucciones:

Lo primero que hay que tener en cuenta es la naturaleza del acto que estamos a punto de realizar.
Una beca es una ayuda casi mágica que te conceden en la distancia gente que no sabe ni sabrá nada de ti. Podrían ser los marcianos, o los ángeles del Señor, pero son una raza incluso más extraña y peligrosa: funcionarios del estado sin más motivación que cobrar a fin de mes.
Este hecho, y no otro, convierte lo que podría parecer un trámite de no más de cinco minutos en un drama épico.
Cuando pides una beca te estás sumergiendo en las aguas de la Laguna Estigia. Cuando pides una beca estás intentando pasar las rocas que casi mataron a Ulises. Cuando pides una beca te estás enfrentando a Satanás en el desierto después de cuarenta días de ayuno sin ser el Mesías. Cuando pides una beca estás cruzando el Infierno y todos sus círculos en una pesadilla. Cuando pides una beca te conviertes en el hamster que, atrapado en una rueda, sólo puede intentar correr sin darse cuenta de que lo único que está logrando es alargar su suplicio.
No acabas, en resumen, pidiendo una beca. Acabas pidiendo compasión a la pantalla de un ordenador como si de la imagen del Cristo Salvador se tratase. A eso nos enfrentamos al intentar pedir una beca.

Instrucciones.

Lo primero es rodearse de la familia. No como en esas reuniones dichosas en las que todos beben y dicen tonterias. Es más bien como en un velatorio en el que todos esperan pesarosos a que entierren al finado. Se asemeja más a eso.
Lo segundo es hacer buen acopio de té, café o bebidas enérgeticas. Lo necesitarás, ya que la inspiración divina no asiste a nadie en estos casos.
Lo tercero es mentalizarte de que no vas a salir de la prisión hasta que no termines. ¿Has quedado con alguien? Ya puedes cancelar la cita.

Vayamos al grano de una vez. Ve a la página oficial del Ministerio de Educación y pincha en el link que hay en "Solicita una beca general o de movilidad para el próximo curso hasta el treinta de septiembre", y después en el que pone "Acesso al servicio Online".
Una vez allí te pedirán que introduzcas tu NIF o tu NIE en caso de ser extranjero. En cuanto lo hagas y des a aceptar, habrás entrado en los oscuros terrenos del Maligno.
La aplicación con el formulario que tienes que rellenar consta de cinco páginas. Que la quinta exista de verdad es tan sólo un rumor, una leyenda, un cuento, un cotilleo transmitido de oreja a oreja, ya que de momento nunca se ha conseguido (y eso con gran esfuerzo mental y espiritual) pasar de la cuarta.
Empieza a rellenar datos. Al principio tranquilo y confiado. No te piden nada del otro mundo. Lo que te piden en cualquier petición de lo que sea. Hasta que empiezan los errores. Se te ha olvidado meter UN dato o lo has hecho MAL, y entonces el formulario te dice que ha habido un error y tienes que volver a empezar; claro mensaje que indica que este programa ha sido diseñado por un SER SUPERIOR. Al cabo de unos cuantos errores de similar índole, claramente inducidos por la pobre arquitectura de nuestros inferiores cerebros mortales, el programa decidirá que ya has cometido suficientes faltas en su espacio, el espacio que creó ese SER SUPERIOR, y cuando quieras volver a empezar, te habrán bloqueado temporalmente la IP de tu conexión a Internet, mostrándote el siguiente MENSAJE REVELADO, y no dejándote proseguir en tu empeño hasta que decida que ya has tenido suficiente CASTIGO.



Hora de un intermezzo.

Intermedio.

Un hacha es un filo que media entre dos secciones de materia sólida que se pretende separar por la fuerza, pero no con la fuerza bruta del que derriba una puerta con el hombro de un empellón, sino con esa fuerza sutil que podría separar el alma del cuerpo con una corriente de aire y sin dejar rastro de la potencia que se ha empleado. Se dice que fue inventada por un sabio que había meditado durante décadas sobre la naturaleza de la materia y sobre como aislarla y comprobar así si las palabras del docto Aristóteles eran ciertas. No sabemos las conclusiones de su estudio, ya que sus obras se perdieron en el tiempo y no ha habido forma alguna de recuperarlas. Lo que sí sabemos es que al monarca del reino al que se lo presentó le gustó la idea y decidió, como primer experiemento, aplicar la separación sobre el cuello del erudito, del que no se supo nunca nada más.

Fin del intermedio.

Una vez hecho el necesario descanso, podemos volver a intentarlo, siempre y cuando el programa del formulario nos conceda la GRACIA de poder acceder de nuevo.
Inténtalo tantas veces como te permita tu cordura. Cuando se te acabe, antes de matar a nadie, pide que te releve alguno de los miembros reunidos de tu familia. Para eso estaba ese requisito al principio de estas instrucciones. Podéis turnaros de manera infinita. El proceso puede durar días, semanas, o meses. Aunque el plazo haya prescrito, seguiréis allí como almas en pena esperando la REDENCIÓN DEL SER SUPERIOR. Todo acabará cuando, de un modo u otro, alguien se acuerde de los cuchillos de la cocina y su hermoso filo y reparta uno a cada uno para celebrar un suicidio colectivo y familiar. Los japoneses y algunos pueblos del norte lo hacen por menos que esto. A veces, y como fase preliminar, se llama a alguna línea de psicólogos al instante o incluso a una de ayuda al suicida, "el teléfono de la esperanza", dando como resultado conversaciones tan perturbadas como esta:
"Aquí el télefono de la esperanza. No se preocupe. Todos sus problemas tienen solución. Espere mientras uno de nuestros asistentes se pasa con usted"
"Este programa se autodestruirá en cinco, cuatro, tres, dos, uno, ¡Clic!"

Al final, y por mucho que lo intentes, el Estado y el SER SUPERIOR siempre ganan y, como si lo consiguieses serías como el SER SUPERIOR, y el número de seres superiores ya está ocupado por toda la gente de la raza del que diseñó el programa del formulario, la única solución es que todo el que lo intente fracase o muera.

Pensaba haber colgado una canción, pero ha sido empezar a intentar echar la beca y quitárseme  hasta las ganas de sonreir.
Vamos, que nos las estamos viendo y deseando para rellenar la maldita beca y entregarla antes del 30 de Septiembre. Que asco de incompetencia y de chapucería. Que no puedan hacer una maldita página efeciente para que no nos volvamos locos, cuando seguro que se puede hacer algo mucho más digno, me parece un atropello y un abuso más por parte de la burocracía y de esta administración llevada por los siempre esforzados funcionarios que no cejan en su afán de ayudar a los ciudadanos en el cumplimiento de sus obligaciones (y nótese la para nada fina ironía). Y me callo porque si no empiezo a soltar fuego y rayos gamma por la boca.

Rebeldes

2009-09-10T01:23:00.003+02:00

"Su primer acto rebelde consistió en escribir su nombre en un papel y quemarlo. Yo mismo estaba con él, aunque no lo hice. Fuimos los mejores amigos, pero nuestros caminos se acabaron separando."
"Lo último que supe de él es que había muerto en un país lejano al defender a unas personas que estaban a punto de ser asesinadas. Fui yo quien escribió la noticia de su muerte para el periódico."
"Y ahora, a él, que quemó su nombre, lo conocen en todo el orbe, y a mí, que no renuncié al mío, no me conoce nadie."

Post Scriptum: Lamento haber tardado tanto en actualizar, no tengo más disculpa que la ociosidad y el aburrimiento mortal. Intentaré actualizar más seguido ahora que se acerca lo bueno.

Noche de dragones

2009-08-20T23:43:00.005+02:00

El cielo tiene el color de una fosa marina,

¡Aunque es mucho más profundo!
Una nube con forma de dragón bucea en él,
Y me gustaría que el edificio que tengo delante volara por los aires,
Sólo para ver una nube como un dragón que vuela en el cielo nocturno,
Con sus girones lejanos,
Blancos como el sueño de una noche de invierno,
Y me gustaría ser esa nube,
Y me gustaría ser el dragón que dibuja,
Y volar sobre aquel maldito edificio alto,
Que alguien construyó antes de que yo naciera,
Sólo para joderme esta noche,
Y que no pueda ver la nube emergiendo en el cielo,
Sólo para que esta noche pudiera soñar con ser ese dragón blanco.

Bajo la sombra

2009-08-13T02:41:00.004+02:00

Perdonad la larga espera, como podéis apreciar, estoy probando con nuevos formatos. Lo normal es que no veáis bien la imagen ni distingáis bien la letra. Tenéis que pinchar en la imagen para que salga ampliada. Gags de blogger... si algún día decido hacerme alguien de provecho emigraré a Wordpress.

A pesar de todo, ¿qué os parece? La caligrafía y el diseño son mios. Lo único que no es material original aquí es la imagen del árbol, que la saqué del Todopoderoso. Y aun con todas, a pesar de ser lo único "no original", tiene tantos arreglos y tantas modificaciones que no sé en que se parece al inicial...

Hasta las astillas.

2009-07-27T00:35:00.005+02:00

Tarde o temprano tenía que enfrentarme a este libro. Por fin se cruzaron nuestros caminos, y estoy dignamente sorprendido del resultado. Cómo suele pasar, leer a un autor, cuando te gusta, te lleva a leer lo que influyó o lo que gustó a ese autor. Con Borges eso me llevó a leer a Coleridge, a Blake, a Wordsworth y a Snorri Sturlusson. Ahora me ha pasado un poco lo mismo con C. Bukowski. Bukowski siempre hablaba de gente como Celine o Knut Hamsun como si fueran iguales suyos. Era capaz de tirarse durante horas delante de una copa en un bar dando la chapa al que tenía más a mano sobre las lecciones que había aprendido de esos autores. Y por fin me he encontrado con Hambre.
Fue uno de esos días que no te lo esperas. Yo volvía a casa una media tarde sin nada planeado, y me choqué casi con mi padre, que tenía un vale de regalo por valor de no sé cuantos euros para una librería de segunda mano a menos de un kilómetro de donde vivimos. Estaba claro que no me iba a ir de esa incursión de vacío. Entre las montañas de libros apilados, mal apilados y dispuestos en estanterías de manera caótica en un espacio diminuto, podías encontrar desde misales del año la pera, biografías de los personajes más peregrinos, libros de teología inescrutables, noveluchas rosas, o manuales y libros de autoayuda con nombres tan normales como “Teoría y práctica de la reencarnación” (os juro por lo que más queráis que existe, me quedé estupefacto contemplando aquella portada), hasta clásicos y libros estupendos en mil y una formas y formatos diferentes. Odín bendito, lo que es capaz de vender la gente. En uno de mis tientos, agarré el lomo de un libro pequeño, encuadernado en tapas duras y con visos de antigüedad. Y al abrirlo pensando que podía tratarse de un misal más, descubrí no sólo que se trataba de una primera edición del año 1942, sino que además no era un misal, sino Hambre.
Sobra decir que quedó adjudicado y que me lo llevé a casa como quien va a la cueva de Alí Babá y se lleva el tesoro. Aquí las pruebas del delito:

La lectura de esta pieza llevó no menos satisfacciones. Es un libro estupendo. Un clásico con justicia, si bien Hamsun, al igual que Bukowski en su época, fue un maldito. Algunos errores en su vida, como haber sido un colaboracionista en la Segunda Guerra Mundial, y sus extravagantes manías y delirios, le llevaron a él y a sus seres queridos a encontronazos entre ellos e incluso con la justicia. Pero eso no quitó para que escribiera cosas como esta.
En Hambre, el protagonista vaga por toda Cristianía en pos de un poco de dinero con el que aliviar el brutal hambre que se va cerniendo página a página sobre él, sin que muchas veces pudiera hacer nada, llegando a pasar hasta una semana en completo ayuno y al borde de la inanición, en mitad de delirios causados por el hambre y de terribles dolores y calambres. ¡Madre mía! ¡Si llega a comerse las astillas de madera que encuentra por el suelo!
Pero mejor sería que no contase mucho más y os dejase el resto a vosotros. De verdad que merece la pena redescubrir a Hamsun.
Y dejo una última reflexión, esta vez sobre los libros digitales, los célebres “e-books”. Por lo que a mí respecta, todavía no merecen la pena. Llegarán a merecerla, tal vez en un futuro. Cinco o diez años tal vez, cuando una de esas cosas no valga 400 eurazos. Hasta entonces el papel seguirá siendo el rey. Pero hay una cosa en la que el e-book siempre estará en desventaja con el libro en formato papel, y es la energía. Un e-book es un aparato electrónico. Necesita una batería o una fuente de alimentación similar sin la cual no puede funcionar. Un libro siempre está disponible, sin necesidad de enchufes ni corrientes.
Y otra cosa. El proceso mediante el cual descubrí este libro, por ejemplo, constituye toda una experiencia en sí bastante curiosa, desde que leí el nombre de Hamsun en un libro de Bukowski hasta que me topé con Hambre en aquella librería. Dudo que los fríos e-books puedan llegar a dar esta clase de satisfacciones. Pero es mejor no adelantar nada. El tiempo dirá.

Reflexión sobre el estado de las cosas, con poema intercalado y canción con letra adjunta. ¿Qué más queréis?

2009-07-15T18:53:00.004+02:00

Algo, ciertamente algo,
Huele a podrido,
Y no está entre toneladas de basura,
Arrojadas con desaire al mundo,
Y no está entre todos los rincones oscuros,
En los que una tapa metálica,
Aguarda a ser abierta para que el basurero se lleve el contenido,
Porque para esto que huele tan mal,
Aún no ha habido basurero,
Que se haya atrevido a echarlo,
Al lugar del que ha salido.

Quiero compartir una reflexión con vosotros sobre como están las cosas por estos mundos de Dios.
Últimamente celebro que se haya puesto en cuestión y de manera global si el ultraliberalismo es la manera de repartir la tarta de La Tierra más adecuada para todos sus habitantes. Razones no faltan, sin duda. Una crisis que se está comiendo todo lo que no debería comerse, y un estado antiecológico general desde hace mucho tiempo, en el que se creaba, usaba y tiraba de todo sin medida ni control.
Vamos a repasar un par de cosas. ¿Qué es el liberalismo? El liberalismo es la doctrina económica que defiende el libre comercio como pilar básico de la economía mundial. Este dice que el mercado es como una especie de ecosistema que se regula a sí mismo. Si hay algún problema, este se soluciona solo. Y ese es el problema. ¿No veis algo aquí de lo más inquietante y sospechoso?

Y entre sombras y muertes lejanas,
Se revuelve y rie el que ha logrado un oscuro premio,
Mas no hay fragancia que pueda quitar,
El inmundo olor de su espíritu podrido.

En la naturaleza, eso suele funcionar. Los ecosistemas, a pesar de su tremenda fragilidad, son sistemas prácticamente perfectos, y casi inmunes si no se mete la mano en ellos de mala manera. Si hay algún fenómeno que altere el fluir de las cosas, con el tiempo todo acaba volviendo a su cauce. Con la sociedad no pasa lo mismo ni puede pasar. Hay una diferencia demasiado elemental. Los sistemas (como el económico), que regulan los acontecimientos dentro de una sociedad, siempre están dirigidos por personas, por seres con consciencia de lo que ocurre en todo momento, cosa que en la naturaleza no ocurre. Es por eso por lo que las personas tienen toda la responsabilidad sobre los cambios que sucedan en el sistema, sean para bien o sean para mal. No me vale la excusa de que el sistema financiero es un ser con vida propia, porque siempre hay y habrá responsabilidades humanas ineludibles. Siempre hay personas detrás que deberían responder. Y no hay forma de quitar hierro a esto. Las culpas se pagan.

Luces de razón caen por abismos de ignorancia,
En un intento de justificar lo injustificable,
Y de dar cabida a monstruos,
Que serán llamados salvadores.

El liberalismo confía demasiado en la benevolencia y en el buen hacer de, más o menos a estas alturas, seis mil millones de seres humanos, lo cual me parece un disparate que se ha visto que no ha resuelto los problemas que el mismo sistema creó. Esta confianza se fija en que los que tienen dinero, al inventirlo en realizar una empresa, están haciendo en realidad un bien a toda la comunidad. “Mi beneficio personal es el beneficio de todos”. Una cosa es admitir el derecho a la presunción de inocencia, y otra muy distinta es pensar que entre tanta gente no hay ni un solo nubarrón de maldad. Mentira. Mentira, y de las gordas. Eso es lo que ha llevado a decir que el que tiene dinero puede hacer con él lo que quiera, y eso ha llevado al desastre. Todo el tercer mundo se vio de nuevo colonizado, esta vez por los intereses mercantiles que aún siguen oprimiendo con fuerza y violencia sin igual. Se ha matado por dinero de maneras espantosas, y se sigue haciendo sin ningún remordiemiento ni castigo.
La ética y el mercado global tendrían que ir de la mano siempre, y no ha sido así, porque escrúpulos y dinero son compañeros muy ocasionales. Me atrevo a decir que aquel que tenga más de X dinero, lo ha tenido que conseguir, al menos una parte, por artes de dudosísima virtud. Y esto ha sido así porque los propios presupuestos del liberalismo nunca dijeron nada de ética personal ni profesional. En otras palabras. El propio sistema se estaba cavando su propia tumba con esa ingenuidad y esa confianza en gente a la que yo no daría ni la hora.
Pero lejos de ser ese el único problema, es que además, hemos estado alimentando a una bestia (o a cientos de ellas, ¿Cuántos directores irresponsables de grandes empresas internacionales hay? Para mi esos iban todos a La Haya a ser juzgados por genocidas y complices de genocidas) en nuestra propia casa, que a la vez que iba comiéndose pedacitos de mundo que no le pertencen, iba jugando con nosotros para que picásemos y le diésemos con qué seguir con su jueguecito del demonio. “Dame pan y llámame perro”. Y vaya si hemos picado. Así estamos.

“¡Nadie da duros a cuatro pesetas!”
Pero nadie hacía caso al pobre átomo de cordura,
Que gritaba rabioso nadando en la nada.

Tampoco podemos decir eso de: “¡No somos más que pobres peones sin voto ni voluntad en este juego cruel!” De eso nada nenes. Aquellos banqueros avariciosos que pensaban en los beneficios generados por la usura en hipotecas ofrecidas a gente que sabía que no podía pagar tiene otra parte. La gente que firmó esas hipótecas. Y aunque parezca duro, es así con muchas cosas. Cosas como el mercado inmobiliario, que acabó petando literalmente, porque no puedes inflar tanto el globo sin que explote y porque, por mucho que le pese a mucha gente, que cayó en timos y estafas sin cuento, el dinero rápido y fácil no existe. Se acaba pagando mucho más caro, como en un pacto con el diablo. Así que aquí tiene culpa hasta el último mono.
Ya veis a que precio hemos pagado todos esos “ciudadanos Kane”, nuestra ignorancia y nuestra ingenuidad. Está claro, por lo menos para mí, que el liberalismo es un fallo que debería erradicarse a la mayor brevedad posible. Pero no contentos con ello, ahora los líderes políticos, faltos de ideas y de consejeros que se las proporcionen, quieren resucitar al monstruo a base de regalar pelas a los desgraciados que nos han llevado a todo esto. Va a salir un auténtico monstruo de Frankenstein.

Y se quitaron las máscaras,
Y vimos que los que nos dirigían,
Eran en verdad demonios avarientos,
Y la solución que dimos,
Fue arrancarnos los ojos,
Y fingir que nada habíamos visto;

Barrotes de sueños impuros hacían colgar a la realidad de una cuerda hecha de billetes podridos,
Y sin embargo todos reían, jugaban,
E ignoraban que colgaba sobre ellos el peso muerto que un día debía caer,
Para recordarles que no eran más que perros de paja,
Y que no habían hecho más que cagarla,
Creyendo haber hecho algo grande;

En su sueño siguen,
Algún día habrá de convertirse en terrible pesadilla,
En la que están haciendo vivir a millones de personas,
Con mil caras,
Una se llama hambre, otra guerra, otra frustración, las otras,
Quien sabe, quien sabe...

Once there was a time when mankind
Dreamed about reaching the stars
Nowadays we're almost ready
Even for the Mars

Some told lies and they were famous
Because of making many wars
One told right, they punished him
With pain and crucify

What is right and what is wrong?
Can I prevent, can I be strong?
Quick enough to run away?
Or brave enough for here to stay?

Time will bring the answer
Will we feed the cancer
We don't give a damn at all

Some get shit and some get lobster
Take my ass into the sun
It takes some time to realize
We cannot eat a gun

The fat gets fatter, the poor stays poor
The money maker sells the skin
But you don't ask and you don't see
The world you're living in

Got my fears and got my doubts
Tell me what it's all about
Should I try a step
Or should I stay and wait another day

Time will bring the answer
Will we feed the cancer
We don't give a damn at all

Defensa de la Luz de las Estrellas

2009-07-12T14:05:00.005+02:00

Hoy toca que os hable un poco de mi relación con este tipo tan especial de luz. Desde niño siempre me ha fascinado la astronomía. Mientras los demás crios hacían colección de tazos, yo coleccionaba tazos y los fascículos de la enciclopedia de la astronomía y el espacio. Era un niño raro en ese sentido, no puedo negarlo. Me quedaba durante horas mirando los vídeos de aquella colección extasiado, maravillado con la belleza del infinito y sus misterios. No obstante, mis posibilidades de realizar mis aspiraciones astronómicas siempre estuvieron muy limitadas. Mis salidas al campo de noche no fueron una tónica general en mi infancia, y el hecho de que a partir de sexto de primaria las matemáticas y yo nos divoriciáramos para siempre y sin aparente posibilidad de solución, hizo que tuviera que desistir de mi plan inicial de hacer astronomía en un futuro que, por aquel entonces, me parecía tan lejano como la galaxia de Andrómeda.
Conservo en mi memoria cada una de las noches que pasé al raso, ya fuera en campamentos o eventos similares, y la luz de las estrellas sigue en mi retina y en mi alma, y seguirá allí hasta el día en que me convierta en polvo.
Es por eso que me ha sorprendido y agradado a partes iguales enterarme de la existencia de la “Declaración sobre la defensa del Cielo Nocturno y el Derecho a la Luz de las Estrellas”.

Esta declaración parte, al parecer, de una iniciativa de la Unesco para frenar la contaminación lumínica de las urbes por la noche. Sucede que la observación del cielo siempre ha sido una parte importantísima de nuestra cultura. La astronomía fue una de las más importantes y una de las primeras ciencias que emergieron en nuestra cultura y, hasta la invención del telescopio en el renacimiento, su estudio estuvo ligado en exclusiva a la observación a ojo de las estrellas y demás cuerpos celestes que brillaban en la oscuridad de las noches de aquellos tiempos.
Llegó la revolución industrial y la era de los inventos, y las calles del mundo se llenaron de luz artificial para que no tropezásemos en la oscuridad a las tantas de la madrugada haciendo vete a saber qué. Y el precio que tuvimos que pagar fue perder la maravillosa luz de las estrellas y toda la cultura y conocimientos asociados a ella. Ahora ya quedan pocos lugares desde los que se pueda contemplar en condiciones un buen cielo estrellado. Es por esa razón por la que yo también me adhiero a la defensa de esta luz. Por eso y porque, al margen de lo que suponga, el manifiesto en sí me parece de lo más poético que he visto en mucho tiempo. Y me tiene fascinado.
A algunos esto les puede parecer una tontería, y lo entiendo, pero no lo comparto. Para mi esto es una señal más de que estamos más transtornados de lo que cabría esperar.
Guardad la luz de las estrellas en vuestra retina y en vuestra alma. No dejéis que el neón os ciegue.

La vela

2009-07-02T01:57:00.003+02:00

Y en aquel momento, la vela se apagó y la cueva quedó por completo a oscuras.
La llama se extinguió en el momento en que la persona que habitaba aquel perdido antro dejó de escribir.
Siglos después, unos niños entraron por casualidad en aquella caverna, que había quedado oculta a los ojos del resto de los mortales. En su interior, encontraron los que un día fueron los huesos de un hombre, los restos de una mesa, y un extraño libro encuadernado a mano.
Los niños se llevaron a casa el alma de un cuentista inmortal, cuyo nombre jamás nos revelará la historia, pero que nos dejó las historias más increibles, escritas a la luz de la vela de la que dependía su vida.

Nostalgia de fuego

2009-06-24T01:47:00.005+02:00

Martes veintitres de Junio del año 2009 de la era de Nuestro Señor. Noche de San Juan.
28 grados. Hace un calor que te mueres. En el cd suena Fire Dance Suite, en una versión de lo más heavy tocada por Timo Tolkki. ¿Qué puede haber más apropiado para este momento?

La noche está calma,
Demasiado calma...
Reflejos destellan en mi mente recordándome la fecha,
Que hoy se celebra por todas partes,
Para festejar el fuego;

Recuerdos del pasado vienen de todos los momentos,
Brillando como pequeñas ascuas delante de mis ojos,
Debido al cansancio que arrastro como una piedra;

Me recuerdan lo que he sido,
Me recuerdan lo que soy,
Lo que podría ser,
Y también todo lo que no soy,
Y todo lo que hasta ahora no conseguí,
Y se quedó en un madito “Si hubiera...”

Todos los recuerdos danzan,
Danzan encantados alrededor de la música,
Alrededor del fuego,
Alrededor de mi propia alma;

Y yo sigo sus ritmos sincopados con mi cabeza desgastada,
Con mis ojos cansados miré a los danzantes,
Que también eran yo,
Danzando en el fuego que les había dado vida,

Quise acercarme a la escena,
Y del fuego salió una lengua que tomó forma de mano,
La forma de mi mano,
Y sobre su palma ardiente puse la mia fría,
Y reconocí la naturaleza del fuego,
Que aún sigue latiendo en mi,
Y que me dijo que aun podía arder más,
Más, más, más, mucho más,
Que no olvidará que siempre ardía dentro de mí,
Que no olvidará que debía danzar para que el fuego no se apagara,
Que no olvidará que mi llama podía arder hasta el cielo...

Noche de San Juan,
Elixir de luminosas tinieblas,
Dame de beber el fuego nuevo,
Que haga arder todo lo que debe morir,
Y hacer bailar todo lo que que haya bebido y vivido de ti.

Concurso de microrrelatos Bardeblás.

2009-06-11T17:22:00.006+02:00

Hace algún tiempo mandé un par de microrrelatos a un concurso que se celebraba en Burgos, mi amada y odiada ciudad natal.
El jueves pasado, día 4, fui a la entrega de premios para ver si me había tocado algo, y este es el resultado: ¡Ya soy palabra publicada en libro! Los dos relatos que mandé, aunque no quedaron entre los diez primeros (se enviaron dos cientos y pico relatos, poca broma), sí que quedaron finalistas y, como tales, fueron publicados en el libro que editó la organización responsable del concurso, junto al resto de finalistas y ganadores.

Uno de esos relatos ya lo conocéis, se trata de “Ardió”, pero el otro no. Se llama “El cuaderno negro” y os lo adjunto para que podáis leerlo. Espero que lo disfrutéis, más teniendo en cuenta que ya tiene su caché y todo. ¡Quién me lo iba a decir! De ahora en más, me apuntaré a todos los certámenes y concursos que pueda. En realidad, este era el primer concurso literario al que me apunto en la vida, y es un placer ver que lo primero que obtengo no es una derrota.

El libro lo podéis conseguir previa donación de tres euros en la dirección que os pongo a continuación:

Bardeblás, Calle La Puebla 29, Burgos (España).
Página web: www.bardeblas.com
Dirección de correo electrónico: bardeblas@bardeblas.com

¿Os habéis fijado en el dinosaurio? Me imagino que muchos de vosotros ya sabréis a que hace referencia.

Estaremos esperando a la noche

2009-06-02T20:38:00.002+02:00

Estaremos esperando a la noche,
Danzaremos ante el Sol moribundo,
Y cuando el cielo haya perdido su radiación,
Perderemos la luz que nos cubre de oscuridad,
Y vagaremos bajo estrellas y farolas,
En busca del elixir que nos devuelva a los ojos,
Los destellos que no perdimos cuando la luz se marchó del mundo,
El recuerdo de un mundo real y puro,
Que sólo aflora en nuestras mentes por la noche,
Cuando la ilusión de los rascacielos,
De la fama, del poder, del dinero, se desvanece,
Y sólo queda el brillo de nuestros ojos,
Pidiendo que la noche dure para siempre,
Y que instalemos aquí nuestro reino,
Para que podamos quitar el espeso velo,
Que quedó oscureciendo al mediodía,
Y a todos los que bajo él caminan,
Y que hizo de la fugaz noche nuestro único refugio;

¡Brinda por nosotros, amigo!
Y quédate aquí conmigo,
Y verás todo esto que quiero mostrarte,
Así estaremos esperando a la noche,
Estaremos esperando a la noche...

Pequeño descubrimiento (¡Glups!)

2009-06-02T20:26:00.003+02:00

Mirad lo que ocurre cuando cambiáis en la dirección de este blog el "blogspot" por "blogpsot".
No me hago responsable de las consecuencias mentales de lo que pueda pasar si lo visionáis. Sólo os diré que si me venís con cilicios os contestaré a latigazos.

Y ahora, un pequeño maleficio para compensar tanta meapilería y tanto beatorro:

Estaremos esperando a la noche,
La esperaremos para que nos quite el velo maldito,
Que puso el hombre sobre nuestros ojos;
La luz les llevó a Dios,
La luz les llevó al espejismo,
Pero donde no hay luz,
Las ilusiones mueren,
Muera así está luz de engaño.

Estaremos esperando a la noche (Versión II completa en el siguiente post).

Así andamos.

2009-05-19T11:53:00.004+02:00

Mis queridos lectores:

Perdonad que haya tardado más de un mes en actualizar, pero como siempre, por estas fechas, me resulta muy difícil. Entre que no tengo Internet desde mi casa en Pucela y que esta es una fecha muy mala a causa de los trabajos y los exámenes, me veo con muy pocas oportunidades para hacer esto. Pero como podéis ver, del volcán no han parado de salir cosas.
También he puesto un par de series de tal forma que podáis verlas bajando y no subiendo.
Por mucho que suceda, Espacio en las Nubes no cierra ni por vacaciones, es una parte de mi, una extensión de mi propio ser.
Seguiré actualizando cuando pueda. No dejéis de pasaros por aquí.

Saludos a todos desde el Trono Nublado.

El descapotable

2009-05-19T11:50:00.001+02:00

Cerrad los ojos e imaginaos lo siguiente:
Habéis salido de casa para lo que sea, y camináis tranquilos por el barrio.
A vuestra izquierda veis un pedazo de Mercedes deportivo descapotable de color azul pálido metálico. Alucinante. En ese momento veis como una señora mayor, encorvada, vestida de negro como un cuervo, con su pelo cano recogido en un moño, se acerca aguja de coser en mano al coche. ¿Para qué? Para arreglar un descosido en la capota.
Vivo en casa de papá y mamá hasta que mis hijos me lleven a un asilo. Papi me compro un deportivo. Mamaita me plancha las camisas y también me cose la capota del coche si sale un roto.
Abrid los ojos. Fue acojonante verlo, pero yo no tuve que cerrar los ojos.

El Discípulo (1)

2009-05-19T11:45:00.000+02:00

- "...¡Discípulo!
- Maestro.
- Has conseguido el nivel suficiente para salir de esta tierra y viajar seguro por lo que se extiende más allá de la niebla. Ahora debes partir y hacer de lo que hay al otro lado de esa capa de bruma un lugar mejor. Te encontrarás con obstáculos, pero no te preocupes. Si puedes saltarlos, los saltarás, y si son como tú, podrás volarles las pelotas para que no te las vuelen a ti. No te conviertas jamás en un maldito zángano, que no te he dado mil palizas para eso, y venga, que ya te esperan al otro lado como agua de mayo.
- Sí maestro. Haré así las cosas. Si algún día vuelvo, podrá levantar la cabeza con orgullo..."

- ¡Joder, Joe! El borracho de Vash ya se ha puesto otra vez a murmurar lo mismo.
- Mierda... ¡Martin! Ayúdame a sacarlo de aquí... ¡No! ¡Mejor que le pongas otro trago...!
- ¿¡Qué!? ¡Pero si está en las últimas!
- ¡Ya lo sé idiota! Pero me enteré de algo acojonante. El otro día le echamos a patadas después de este discurso. Luego descubrí que la policía lo había detenido intentado matar con un machete, que nadie sabe de donde huevos salió, a un tipo trajeado. Decía de manera obsesiva y perturbada "Némesis, Némesis", y también "Ayudar al mundo, ¡Maestro, maestro!"
- ¡Hostias, que siniestro!
- ¿Por qué? ¿Por lo que decía?
- No sólo por eso. ¿Te ha contado alguna vez su historia?
- No. ¿Tiene algo que ver?
- Pues es posible. Este capullo perdedor, borracho, y parece ser que ahora también antisistema, es hijo de una familia muy rica. Se educó en los mejores colegios y universidades. Que si Brown. Que si Harvard. No sé cuantas me dijo, y todas muy buenas. A los treinta estaba manejando un negocio de la familia y llevándolo al éxito. Tenía una mujer guapísima y todo el mundo le quería. Pero apareció de repente un hermano o un hermanastro, o no sé que pelotas me contó. El caso es que no se llevaron bien. Y acabó quedándose con el negocio, con la familia y con la mujer.
Así que este, cual rey Arturo después de ver como Ginebra le ponía los cuernos con Sir Lancelot, empezó a darse la vida que le hemos visto hasta entonces.
- Bueno, ¿Y qué carajo me quieres decir con eso? ¿Qué tiene que ver?
- Muy sencillo. Amén de que cuando estás todo el rato bolinga acabas inventándote un montón de cosas, bastaba que el tipo al que intentaba cargarse se pareciese a su hermano o lo que fuera para que la borrachera y el juicio nublado le diesen fuerza para hacer lo que hizo. Y ya está.
- Joder... a mí nunca me dijo ni mu. Vamos a acompañarlo en el trago y luego le acompañamos hasta su casa, que aún con todas, no me fio un pelo de este tipo. Así podremos ver además si tiene algo de dinero con lo que pagar todo lo que se ha empujado.

El discípulo (2)

2009-05-19T11:43:00.000+02:00

Bruma…
Bruma a través de los ojos con los que miro,
Bruma en las manos con las que toco la sábana,
Con las que toco el mundo,
Bruma en el techo,
Como si fuera un cielo ciego, ridículo,
Coros de ángeles,
O tal vez el vecino poniendo cadena 100 a tope,
Ya no sé si es lo uno o es lo otro ni cual es peor,
Bruma en mi vida, en mi pecho, en mi aliento,
Hecha un ovillo inmundo que me aprieta y me pide más,
Llaman a la puerta,
¿Debería levantarme y contestar?

El discípulo (3)

2009-05-19T11:37:00.001+02:00

Buda en un McDonalds.

- Buenos días, señor. ¿Qué desea?
- Póngame una hamburguesa de nada con nada, un vaso de refresco vacío y una ración de patatas fritas sin patatas fritas.
- Perdone... eso no está en el menú, no podemos ponérselo.
- ¿No puede? Si se lo pongo bien fácil.
- Voy a hablar con el encargado. Vuelvo en un momento.

Al cabo de tres minutos aperece de nuevo la camarera con "el encargado". Un chico con el pelo corto y muy bien peinado con la raya a un lado, pantalón negro de vestir, camisa blanca de manga corta, corbata azul oscuro prendida por un clip de corbata que parece de latón, y el nombre en una etiqueta de plástico negro con las letras en relieve blanco colgada del bolsillo de la camisa. Parecería un mormón si no fuera por la gorra roja con la "M" de McDonalds en grande y de color amarillo que le sienta como una patada en los huevos, y que se quita al acercarse a la mesa.

- Buenos días caballero. Perdone que le diga esto, pero la suya es la petición más extraña que haya recibido está casa desde que abrió la semana pasada. Lo siento mucho, pero no se lo podemos ofrecer; tendrá que escoger uno de los productos que se encuentran en el catálogo. Si es usted vegetariano, tenemos unas ensaladas estupendas que seguro que le encantarán.
- Creo que no me han entendido, señores. He pedido una hamburguesa de Nada con Nada, un vaso de refresco Vacío y una ración de patatas fritas Sin patatas fritas.
- Esto tiene que ser una broma. ¿Es alguna clase de acertijo chino o algo así? Lo del vaso de refresco vacío todavía, pero el resto...
- Siguen sin entenderme. Si no me lo traen ahora para que pueda seguir meditando sobre la grandísima mierda en la que se ha convertido el mundo desde que esta empresa y ustedes llegaron, sacaré este cañón de antimateria y convertiré a todo este maldito antro rojo y amarillo chillón, y a ese maldito payaso con pinta de violador infantil en serie, en nada. Y así podrán ver ustedes lo feliz que se está siendo nada.

Lo dijo todo con una serena y brillante sonrisa en la cara y sin alterarse ni un ápice. Luego, sacó del bolso de viaje un armatoste más grande que la misma bolsa de la que lo había extraido y, apuntando hacía el mostrador, dijo sólo "Fin". Ni ruidos ni leches de esas que salen en las películas de acción y de ciencia ficción cuando el malo aprieta el Gran Botón Rojo del Fin del Mundo. Tan sólo todo en blanco. Nada. Nirvana. A la mierda todo.

- ¡Ah! ¡Hostias!

Despierto en la cama, empapado en sudor frío. Toda la cama está empapada. Ha sido sólo un sueño. Pero no se tienen sueños así todas las noches a menos que... ¡Bingo! Una botella de origen incierto vacía. Hambre. Maldita hambre. Mi estómago está más vacío que la hamburguesa que pedía Buda. Apesto a sudor y a saber que más. Me ducho. Salgo a desayunar unas hamburguesas al McDonalds de la vuelta de la esquina. Mierda. El McDonalds de la esquina ya no está. Han puesto un Burger King.

¿Hay alguien ahí? (I)

2009-05-19T11:35:00.000+02:00

Y la soledad se hizo cuando tú llegaste,
En la blanca habitación del miedo, del terror, de la nada,
Me clavaste la lanza negra y maldita de tus injurias,
Ahora debo sacarla sin morir en el intento,
Pero ayudaría bastante que cerraras la boca,
Y por una vez en tu vida escuchases.

¿Hay alguien ahí? (II)

2009-05-19T11:32:00.001+02:00

¿Hay alguien ahí?

Inmensos océanos de nadas en blanco,
Noches en vela,
Pidiendo la paz,
Que aun se me niega,

¿Hay alguien ahí?

Que alguien grite,
Que alguien diga a mi espalda,
¡Estamos aquí!
¡Estamos aquí!
Que alguien me saque de esta cárcel,
De paredes invisibles,
De barrotes sin fin;

¿Hay alguien ahí?

El páramo es inmenso,
Quiero llegar a las montañas o al bosque,
Pero sólo veo líneas rectas,
Sólo horizontes imposibles,
Que jamás se alteran;

Mi alma es como una balsa de agua,
Siempre está en movimiento,
A veces huracán,
A veces armónicas olas,
Siempre en movimiento,
Por eso me da pavor,
Cuando la actividad cesa,
Y todo se queda en calma,
Espantoso, cadavérico, quieto;

¿Cómo se detiene al agua cuando fluye?
¿Qué horribles cadenas?
¿Qué maligna presa,
Estanca el gua de mi alma,
Y somete el arrullo de mis mareas?

Que alguien venga,
Y arroje una gota,
Aunque sólo sea una,
En la laguna sellada de la mía,
Que no sea veneno,
Que no sea cólera,

¿Hay alguien ahí?

No hacen falta barcas ni remos,
Puedes caminar tranquilo,
Sobre la debilitada marea;

No quiero esta quietud maldita,
No quiero este silencio forzado,
No quiero este grillete de pensamientos podridos,
De envidias baldías,
De iras vacías,

No quiero este rayo de reproche inhumano,
De ensañamiento inmotivado,
De malcontenta desgracía aceptada,
Que quiere fulminar mi alma,
Una vez que el grillete,
La tiene bien sujetada;

¿Y quién tiene la llave?
¿Quién puede tenerla,
Si no veo a nadie?
¿Alguien me ayuda a romper,
El grillete de una soledad perturbada?
¿Alguien me ayuda a detener este rayo,
Que no quiere parar de acribillarme?

¿Me escucha alguien,
En mitad de estos inmensos océanos,
De nadas en blanco?
¿Me oye alguien,
Perdido en estas noches en vela,
Mientras pido a gritos la paz,
Que aun se me niega?

¿Hay alguien ahí?

¿Hay alguien ahí? (III)

2009-05-19T11:22:00.001+02:00

Nunca tuvimos una guerra que ganar o perder,
Nunca tuvimos tiempos difíciles que sortear,
(Aunque eso está teniendo fácil remedio),
No hemos trabajado jamás en serio,
La mayoría de nuestra generación,
Y somos unos caprichosos,
Y lo queremos todo;

Según esa visión tuya,
De Alicia en el País de las Maravillas,
Somos los niños mimados de la historia,
Nacidos en la Democracia,
Y sin conocer el mal,
Ni todo a lo que te ha llevado,
En ese fantástico y cruel pasado,
Que nunca dejas de citar,
"¡Ah! ¡Esta juventud! ¡Quién la entiende!";

Y yo tengo la culpa de todo ello,
O por lo menos eso podría sacar,
Del tono con el que me haces el suplicio,
Con todo esto;

¿Soy yo el responsable de los males del mundo?
¡Ah, claro! ¡Se me olvidaba!
Pertenezco a la clase de los intelectuales,
Los primeros que tendrían que dar cuenta de todo,
Los primeros que tendrían que ir al paredón,
Los primeros que jamás, nunca jamás,
Tendrían que cometer un error,
Y yo, por alguna misteriosa razón,
Aparezco ante tus ya casi vidriados ojos,
Como el respresentante de todos ellos,
Razón por la cual, me embistes y me abates,
A la mínima que tienes una ocasión;

Joven y encima intelectual,
¡Que pecado, que pecado!

Pero debo sacar esta lanza de mi alma,
Y clavarla en el suelo,
Para que no puedas volver a empuñarla;

Yo no soy todos los que tú criticas,
Tus etiquetas pesan demasiado,
Para que pueda llevarlas,
Pesan demasiado,
Para ser justas con nadie;

¿Intelectuales? ¿Jóvenes?
¿A quién llamas joven?
¿A quién llamas intelectual?
¿A qué llamaste normal?
¿Me lo puedes decir?
¿O vas a seguir aleccionándome,
Con lo que a ti te parece sensato?

Cierro los ojos,
Los cierro sólo por un momento,
Imagino el mundo en paz,
Para por lo menos tener algo bueno en el alma,
Antes de seguir escuchando tu sermón,
Mi guerra es sobrevivir a tus ataques,
Mi crisis es seguir cuerdo contigo,
Mi guerra es la guerra del espíritu,
Que lucha por reivindicarse,
Que lucha por hacerse más fuerte,
Y no sólo más gordo y más grande,
Mi crisis empieza cada vez que abro esa puerta,
Y me encuentro contigo,
Mi crisis es apagar este fuego que me quema,
Cada vez que abres la boca,
Mi crisis es sacarme esta lanza que me has clavado,
Mi guerra es cogerla y lanzarla lejos, lejos, lejos,
Para que nadie más resulte dañado.

¿Hay alguien ahí? (IV)

2009-05-19T11:20:00.001+02:00

Me dices que no mire al cielo cuando me hablas,
Me dices que no sueñe, que es en vano,
Que tú sabes lo que es bueno y lo que es malo,
Que los sueños mejor se quedan en la cama,
Yo sólo te contesto que trates de salir por la ventana.

¿Hay alguien ahí? (V)

2009-05-19T11:16:00.002+02:00

Empieza al fin la noche,
Se va el día y sus fantasmas,
De quejas, gruñidos y reproches;

Y quedo aquí al fin solo,
Curando las heridas recibidas,
Al tratar de defender mi orgullo,

Caído por ser ignorado,
Humillado por no ser entendido,
Agraviado por ser insultado,
Sin motivo, sin medida,
Sin nada que lo justifique,
Tan sólo un dogmatismo absurdo,
Guiando palabras lacerantes,
Que crean la herida,
Que debo curar en este instante;

Una Luna noble llama siempre a mi ventana,
Cicatrizo bajo su luz pura, solitaria, íntegra,
Las hendiduras de mis heridas,
Y duermo como duerme la esperanza,
Aguardando un nuevo día,
Al calor de un fuego débil pero constante,
Tratando de guardar energías,
Hasta que llegue el momento del alba;

En el sueño del herido,
Siempre existe la posibilidad,
De enfrentarse cara a cara,
Con lo peor que te haya sucedido,
En el sueño de estas heridas está mi fin,
Pues yo soy lo peor que les ha pasado en su vida,
Pero en el mio son sólo recuerdos,
Y a quien en verdad me enfrento,
Es a quien las ha producido;

"No quiero este respeto vacío,
Has vaciado mi almohada,
Y la has rellenado con resentimiento,
Con el dolor de lo ya imposible, de lo tardío,

En tu nublado atardecer,
Me has atacado y me has herido,
Confundiéndome con tus enemigos,
Y lo peor es que ni tú te has dado cuenta,
Como si estuvieras perdido,
Pero no quisieras ni siquiera admitirlo;

No necesito más educación,
Yo oigo lo que está más allá de las palabras,
Y hablo a lo que está más allá de ellas también;

¿Qué querías hacer con esta lanza?
No querías matarme,
Pero las armas están hechas para matar,
Da igual que estén hechas de metal, de palabras, de deseos,
Si te llamas a tí mismo humano,
Mejor será que nos deshagamos de esto;"

Y la lanza se perdió en el horizonte,
Y sentí que había sido al fin destruida,
El mal se ha ido por el momento,
Vuelve a amanecer después de la oscuridad;

Ya sanaron las heridas del alma,
Ya puede seguir cantando vagabunda y risueña,
Por las doradas salas de mi alba,
Que ya se aproxima,
Con el fin del canto de los oscuros grillos,

Frente a las costas del espíritu renacido,
Me levanto de nuevo,
Con una nueva corriente fluyendo a través de mis ojos,
Con nuevas ganas de desatar la marea,

¡Vuelvo a oirlo! ¡Vuelvo a oirlo!
¡Es el sonido del agua que retorna a mi!
La quieta tempestad ha terminado,
Puedo seguir al fin navegando.

¿Hay alguién ahí? (VI y final)

2009-05-19T11:11:00.003+02:00

Es hermoso ver una fuente echando su agua en derredor,
Su sonido es una canción con la que dormir la mejor de las siestas,
Leer el mejor de los libros,
Pensar en el mejor de los mundos,
Y por su efecto, a su alrededor,
Siempre surge la vida,
Como si fuera el regalo de un dios,
Que quiso agradecerla el frescor de un trago,
Con este singular y bello don;

Pero si estás cerca molestando,
La fuente se seca, la vida se marchita,
Y tengo que volver otra vez a empezar,
Para que algún día alcances a entender,
Que todo lo que tú sabes,
No es todo lo que se puede saber.

Agua

2009-05-19T11:08:00.000+02:00

Movimiento pendular,
Armónico, eterno,
Arrullo de las olas,
En un mar infinito,
Perdido en el tiempo;

Cadencia circular,
Cascada horizontal que nunca acaba,
Su sonido llega antes al alma,
Su sonido llega cayendo,
Desde alturas sin nombre,
Sinfonía natural,
Que jamás fue superada;

Las gotas que se resbalan de mis manos,
Un día limpiarán también tu frente,
Las gotas que caen de mis dedos,
Ya son parte de la marea;

La pureza de lo que bebes,
No es sólo un líquido;
Son los restos de un alma,
Que jamás fue derrotada;

Su grito se convirtió en canto eterno,
Trovado desde las mareas,
Hasta el último grifo;

Siempre quedará,
Siempre volverá,
Una y mil veces,
Y la oiremos cantar,
En lluvias, En rios,
En mares, en océanos,
Y en otras almas...

Agua.

Heráclito

2009-05-19T11:04:00.001+02:00

Heráclito, tu amante,
Quizás te puso los cuernos con el fuego,
Pero se los pusiste tú antes,
Pues nunca fuiste la misma.

¿Semana Santa?

2009-05-19T10:56:00.001+02:00

Yo maté a vuestro Dios,
Le azoté con latigos puntiagudos,
Le hice sangrar y le vi llorar,
Reí a la luz de la Luna,
En el día que murió ante mis ojos,
Y creí haberme asegurado,
Clavándole una lanza en su costado,
Y ni eso bastó porque vosotros,
Sí, vosotros,
Os empeñastéis en que necesitabáis el veneno de su voz,
Más, mucho más que comer y respirar,
Y lo levantastéis de nuevo,
Le hicistéis volver al tercer día,
Que fue el mismo que me tuve que rendir,
Y dejaros a solas con vuestra maldición,
Pues no quisistéis hacerme caso;
Ahora lloráis todos los días de vuestras vidas,
Por guerras, por injusticias,
Por maldades, por héridas mal curadas,
Por muertes dolorosas sin remedio,
Cuando tuvistéis la oportunidad de dejarlo pasar,
Y volver a la vida y al mundo que os vió nacer,
Y volver a ser dichosos,
Y volver de nuevo a la bella edad de oro.

Dinero, dinero...

2009-04-14T13:17:00.002+02:00

Contad bien vuestro dinero,
Pero pensad que nada es eterno,
Que nadie vive para siempre,
No creo entonces que rente,
Ser el más rico del cementerio.

Breve historia de un descarriado (Historia platónica sin paracaídas)

2009-04-12T13:09:00.004+02:00

Yo seguía por aquel entonces al carro alado de Apolo con el mío por las Islas de los Bienaventurados, pero ocurrió una vez que, uno de mis caballos, el blanco, (tiene huevos, todos dicen que el malo es el negro) se volvió loco y mandó a todo el carro, conmigo en él, por un precipicio. Y ahora estoy aquí, en la mierda, es decir, vivo. Eso sí, me tocó ser el primogénito y heredero del mayor magnate del petróleo del mundo, pero sigo en la mierda, que conste.

The end (Entrada para ser leida mientras se escucha la canción adjunta)

2009-04-08T01:11:00.002+02:00

Es la una menos diez de la noche,
No es tarde en exceso,
Y a pesar de que no hice nada,
Nada en absoluto,
Para ganarme el lecho,
Ni los reinos de Morfeo,
Estoy cansado;

¡Está sonando "The end"!
Dulce premonición para lo que sucederá en breve.

En estos momentos,
Mi cabeza es como una bombilla mal puesta,
Ni apagada ni encendida,
Una patata que no sabe ni lucir,
Ni tampoco apagarse,
Sólo quiero un poco de poesía,
Y que la música no acabe jamás,
Jamás, jamás, jamás, jamás,
Que me lleve a ese final,
Que no haya Napalm,
Ni junglas ardiendo,
Ni Kurtzs locos a los que buscar,
Que no haya complicadas teorías,
Que no haya inextrincables artículos,
Escritos por intelectuales con buena cabeza y mala pluma,
Si hago ahora lo que sea,
Que necesite más de dos neuronas,
Me explotará la cabeza,
Y mis sesos esparramados,
Harán un curioso Collage sobre la pantalla de mi ordenador,
No quiero pensar en crisis ahora,
Que no haya crisis económicas,
Que no haya cabrones rastreros e incultos,
Cuyo único fin es un maldito metal,
Que no sirve para nada,
Para nada de nada,
Si lo que quieres es soñar para siempre,
Que no haya nada,
Nada, nada, nada, nada,
Tan sólo música,
Que no deje de sonar,
Y que los versos de la mejor poesía sean mis sábanas,
Y que las notas de la mejor música sean mi colchón,
Buenas noches, amigos,
Con la cabeza nublada,
Y el corazón anhelante,
Me despido hasta mañana...

Música. (Homenaje a los que aún resisten)

2009-03-25T22:35:00.002+01:00

Camino por los pasillos inhumanos,
De un supermercado cualquiera,
En los que suena una canción cualquiera,
De un cantante cualquiera,
¿Quién era?
¿Era Bustamante? ¿Era Bisbal?
¡Oh! ¿Qué más dará? ¿Qué más dará?

Sus notas en mis oídos no son un bálsamo,
Estoy deseando llegar a casa,
Olvidarme de que tuve que aguantar,
Esa melodía infame,
Ese mensaje repetido hasta la saciedad,
Ese ritmo machacón que no dice nada;

Y al salir pasa algo extraño,
Resulta que paso por una calle,
Y hay una manifestación,
¡Pero que triste es esta manifestación!

Unas cincuenta personas llevan banderas rojas,
No creo que fueran muchas más,
Y en el aire,
Desde un altavoz en una furgoneta,
Suena “La Internacional”,
Y es horrible, lo digo de verdad,
Jamás llegué a pensar que oír la Internacional fuera horrible,
Sonaba sin furor, sonaba sin esperanza,
Sonaba con el volumen bajado, capado, triste, desgastado,
Rodeada de un círculo de personas,
Rodeados a su vez por un círculo de policías,
Que controlaban a los pacíficos manifestantes,
Que los controlaban para que no cumpliesen,
Lo que la letra de la canción decía;

Y el tímido círculo de banderas rojas,
Y de viejos camaradas (no vi rostros jóvenes),
Me recordaron al brillo de una vieja llama,
Que muere en silencio poco a poco;

Se fueron alejando despacio,
Agitando un poco sus banderas,
Todavía se oía tenue la melodía,
Les vi marchando lentos por la calle,
Como Dorothy siguiendo el camino de baldosas amarillas,
Buscando la tierra de Oz,
Y al mago que pondría fin a todos sus problemas,
¡Ojala lo encuentren!
Ganas tuve de quedarme ahí quieto,
Con el puño levantado,
Y permanecer así hasta que todos hubiesen pasado,

Mis ojos les perdieron en la distancia,
Cuando todos os hayamos perdido de vista,
¿Quién saldrá a la calle con sus banderas rojas?
Mis ojos os perdieron en la distancia,
Yo seguí mi camino a casa,

¿Llegará el día triste en el que pongan a la venta,
Una versión de “La Internacional” cantada por Bisbal,
O tal vez por Bustamante?
No sé si tal día ha llegado,
O si está por llegar,
Ese día lo pondrán en las discotecas,
Y en los bares de moda,
Y miles de niños y niñas borrachos,
Con sus pashminas del Corte Inglés,
Bailarán al son de “La Internacional”
Ignorantes de lo que la gente ha sufrido por esas notas,
Como una tropa de zombis eléctricos, programados, idénticos,
Educados para no pensar,
Educados para ser la peor venganza que nadie pudo imaginar,
“¡Mirad!” Dijo entre risotadas a sus amigos Juan Satán,
“¡He conseguido que ni aún oyendo “La Internacional” se levanten del sofá!”

Por eso, y hasta que ese día llegué,
Yo os escribo este homenaje,
Para que salgáis sin miedo de vuestras casas,
Para que agitéis vuestras banderas rojas,
Y pidáis lo que en justicia os corresponde,
Que jamás os olvidemos,
Que jamás olvidemos por que tuvisteis que salir,
Y que vuestro himno os acompañe;

Yo regresé a casa bien,
Conseguí quitarme Cadena 100 del cerebro,
Y pienso en los que aún resisten,
Viejos héroes oxidados para tiempos modernos,
Que ojala todavía tengan alguna oportunidad.

El club de la lucha

2009-03-24T19:45:00.011+01:00

Hace más de una semana que no actualizo. No es que me pase nada, es sólo que estuve de viaje de “Ecuador” de carrera en Praga con unos cuantos amigos de la universidad. Una forma un tanto eufemística de decir que nos hemos hecho un viaje porque nos daba la gana a todos y ya está. Pero vamos a lo que vamos, hoy os voy a hablar de esta gran película.

“Me habéis conocido en un momento extraño de mi vida.”

Basada en la novela homónima del escritor norteamericano Chuck Palahniuk, esta película fue estrenada en 1999. Dirigida por David Fincher, y protagonizada por Brad Pitt en una de sus mejores actuaciones, por Edward Norton y por una espectacular Helena Bonham Carter, con una banda sonora original de The Dust Brothers y con un temazo final de nada más y nada menos que de Pixies (Where is my mind?), se trata de una película profunda, oscura, con un humor muy negro y muy peculiar y con un final inolvidable.

“Soy el sentimiento de autocompasión de Jack.”

La película empieza por el final, y el protagonista (del que en realidad nunca se dice el nombre) nos cuenta todos los sucesos que le han llevado hasta esa situación. Él era un hombre normal, con una vida mediocre y con problemas mediocres. Es comprador compulsivo de muebles por catálogo. Trabajaba en una empresa de seguros como investigador de accidentes de tráfico. Debido a sus constantes viajes por todo el país, sufre de insomnio crónico. Una de sus visitas al médico le lleva a visitar un pabellón de ayuda psicológica a enfermos de cáncer de testículo. El ambiente de compasión que allí se respira le ayuda a desahogarse y a dormir. Pero esto durará poco, porque pronto aparecerá en su vida Marla Singer.

“Si tuviera un tumor, lo llamaría Marla.”

Marla es una auténtica “Femme Fatale”. Aparece por primera vez en uno de los grupos de autoayuda a los que va el protagonista, a pesar de que ella tampoco tiene ninguna enfermedad de las que se tratan en esos grupos, por eso el protagonista la ve al principio como un ser despreciable. El hecho de que él mismo esté haciendo lo que le critica a ella le perturba un montón, por lo que vuelve a sufrir de insomnio y tiene que llegar a un acuerdo para repartirse las sesiones de autoayuda. A pesar de este esfuerzo para no volverse a ver, sus vidas se cruzarán muy pronto cuando aparezca el personaje central de toda esta historia: Tyler Durden.

“¡Oh, Tyler! ¡Libérame de los muebles suecos, de los dientes perfectos, de la piel clara y bonita y del arte sabiondo!”

El protagonista y Tyler se conocen durante un viaje en avión. Tyler es fabricante y vendedor de jabón de primera calidad, camarero y ayudante en restaurantes de alto nivel y preparador de rollos de película en un cine. Es un personaje excéntrico, muy activo y con unas ideas bastante peculiares. Él será el catalizador y el agente de toda la acción de la película, y actuará como alter ego del protagonista, ya que él es todo lo que le gustaría ser y no es. Es valiente, es fuerte, es atrevido, es rebelde y es libre en todos y cada uno de los aspectos en los que el protagonista no lo es.

“Haz que nunca llegue a perfeccionarme.”

La película da un giro y va evolucionando y yendo en crecimiento exponencial a partir de la vuelta del protagonista del viaje en el que conoce a Tyler. Su piso se ha incendiado y tiene que irse a vivir con Tyler a una casa ruinosa en las afueras. Esto, junto a la creación del club de la lucha, un club en el que la gente va a pelear y a sufrir, a sentir que aún siguen vivos, llevará los acontecimientos poco a poco hasta unas cotas delirantes que tendrán su clímax en el apoteósico final que no quiero destrozaros si todavía no habéis visto la película.

“No eres más que una parte del mismo montón de estiércol.”

Sobre está película se pueden escribir libros enteros, pero mi intención no es añadir más líneas a lo que otros ya han dicho, sino intentar hacer que os pique el gusanillo de verla, ya que esto que estoy haciendo es una recomendación. La película tiene un montón de temas sobre los que hablar:
- El nihilismo está presente por toda la obra y es su esencia misma. Hay muchas cosas de la película en las que lo podéis ver claramente. Os invito a que las busquéis.
- Trata temas de psicología importantes, en especial relacionados con los problemas de personalidad.
- Esta película constituye un ataque frontal sin paliativos al sistema capitalista descerebrado en el que vivimos. Es una exposición bastante buena de algunos males de nuestro “mundo moderno” y una crítica despiadada a sus causas y a sus agentes.
- Muchos han acusado a esta película de apología de la violencia, e incluso del terrorismo. La verdad es que depende del nivel de análisis en el que nos quedemos. Creo que ya somos mayorcitos para ver las cosas con un poco de profundidad, ¿no? Esta no es la clase de película en la que te sientas delante del televisor y te quedas en “encefalograma plano” hasta que termina. Tienes que pensar mientras la ves, comentarla luego y verla quizás más veces para coger y entender todas las cosas que se te escaparon en el primer visionado. Esto no es otra lata de comida rápida para tu cerebro.
- Es de esa clase de película que amas u odias, sin término medio. Recibió una crítica desigual, y a veces injusta, y en su estreno fue un fracaso de taquilla, pero el tiempo la ha colocado en su lugar: en el Olimpo de las películas de culto. En definitiva, esta película tiene un diez según mi criterio, y así lo he hecho constar en mi cuenta de Filmaffinity. Os recomiendo encarecidamente que la veáis si no la habéis visto.

Post Scriptum I: El título original de la película en inglés es “Fight Club”. En la versión española es “El club de la lucha”, y en la sudamericana “El club de la pelea”, aunque si tenéis la oportunidad, yo os recomiendo que la veáis en versión original subtitulada.

Post Scriptum II: Mirad lo que me encontré por una callejuela del centro de Praga:

Post Scriptum III: Pequeño secreto dentro de la peli: Al principio aparece una advertencia de copyright como en todas las condenadas películas del mundo pero, a continuación, y durante sólo unos segundos, aparece un mensaje de Tyler para los espectadores:

Definición de siniestro

2009-03-14T21:19:00.001+01:00

Siniestro: Virtud que ha sido injustamente vituperada a lo largo de los tiempos, a pesar de su inmensa boga, en especial en estos tiempos que corren. Damas y caballeros, y gente de bien en general, se encargan de censurar esta cualidad en particular cuando en realidad no hacen sino cultivarla de forma constante. Es madre por descuido de muchas artes.
Pensemos en el origen de la palabra “Siniestro”. Viene del latín y significa originalmente “izquierdo”, por oposición directa con diestro, que es “derecho”. Al traducirlo al español ha tomado ciertos matices que sería interesante considerar; como por ejemplo cuando decimos “hacer las cosas diestras” queriendo decir que las hacemos bien, dejamos para lo “siniestro” ese otro camino que parece indicar una especie de desviación maligna. Hace pensar en lo siniestro como en “lo otro”, pero aplicado a las artes, muy en especial a la pintura y al cine nos lleva a un “otro camino” de imitación de la realidad en el que nos hallamos libres en cierto modo para realizar nuestras fantasías. Lo siniestro como imitación de la realidad nos lleva al tema del reflejo en el espejo y al tema del “otro yo”. Si hiciéramos una retrospectiva veríamos a Pigmalión, a Gólem o a Frankenstein incluso… a Alicia atravesando el espejo, o a Borges expresando el miedo que le producen estos objetos, por eso; porque lo que reflejan se parece mucho a la realidad sin llegar a serlo. Pero resulta que todo esto está en la esencia misma del cine y de la pintura, y es ese uno de los motivos por los que nos gustan tanto. Porque son reflejos de la realidad, muy verosímiles, que nos transportan y nos llevan ahí, al otro lado, sin ser vistos y sin ser descubiertos.

Una vez se miró el duque en el espejo,
Y se vio alto y señorial,
Y se fue muy orgulloso de sí al lecho,
Mas aquella noche tuvo pesadillas,
Soñó que un reflejo suyo salía del cristal,
Y como nadie era capaz de distinguirlo,
Acabó adueñándose de su vida,
Mientras que el auténtico señor,
Tuvo que ocupar su lugar,
Donde el otro lo había dejado vacío;
Así al despertar,
Su primer gesto fue asomarse al espejo,
Y vio su reflejo fiel,
Y vio con espanto que le guiñaba un ojo;
Aquella misma mañana,
Diez mil espejos en palacio fueron hechos añicos,
Y todos los Ikea del reino fueron arrasados;
Todos se preguntaron el porqué,
De tan drástica y curiosa decisión,
Lo único que supieron,
Es en donde compró su excelencia,
El mobiliario de su morada.

Allí donde esté

2009-03-14T00:08:00.001+01:00

Soy un hombre descastado,
¿Dónde se encuentra mi lugar?
¿Me puedes decir tú dónde está?

Mándame al desierto a caminar, a respirar,
A descontaminarme, a limpiarme, a morir,
A aceptar que no somos más que granos,
A aceptar que la vida es absurda,
Que tiene el mismo sentido que las dunas,
Moldeadas durante eones por el capricho del viento;

Mándame al bosque a perderme, a contemplar,
A disfrutar, a quedarme extasiado,
Viendo miríadas de pequeñas bellezas,
Asomando tras cada brizna,
A que sienta que lo absurdo es renegar de eso,
Y querer destruirlo;

Mándame a la montaña a cansarme,
A desgastarme, a helarme, a herirme escalando,
Y cuando llegue a la cima miraré abajo,
Y pensaré que en ese momento,
Sólo en ese momento,
Estaré donde en realidad quería;

Mándame a la ciudad, al carajo,
Al hastío, a la oscuridad, a la luz,
Al hormigón, a la vegetación de plástico,
A las luces de neón, a la grasa concentrada,
Sin control, sin medida, sin sentido,
A la corrupción, al dinero, al poder,
Y te diré que este mundo es justo y bello,
Y te diré que no vivimos en él,
Sino en el macabro reflejo de un espejo,
Que forjamos con soledad, pasividad y miedo;

Y sigo hollando los caminos, los senderos, las vías,
Sigo escrutando en los ojos, en las miradas, en las pupilas,
Sigo interrogando a las conciencias, a los ánimos, a las almas,
Sigo moviendo las piedras, rompiendo los hielos,
O al menos intentándolo,
Y mi fe no es infinita,
Pero sí es inmenso este intento, llamado canto,
Que pretende llegar allí donde la voz se quiebra,
Y nace la oscuridad del silencio;

Te pedí que me dijeras mi lugar,
Y aún no te conozco,
¿Quién eres tú?
Si por ventura nos cruzamos,
Algún día en algún camino,
Viajero incansable, lector de estas líneas,
Acuérdate de mí,
Si algún día alcanzas esa quimera, esa mentira,
Que un día llamó alguien Tierra Prometida.

Nueva definición de materia

2009-03-11T23:58:00.007+01:00

Sé que esto de sacar una especie de diccionario filósofico en la línea del "Diccionario del Diablo" de Ambrose G. Bierce me va a quedar un poco grande, e incluso poco original, pero me resistía a no colgar esta pequeña definición con poema incluido que sé que será muy del agrado de Titán. Allí va:

Materia: Hija a la que dio a luz el Cosmos un día que andaba de resaca por beber tanto éter incorruptible. La infancia fue difícil, la niña era insaciable y tragaba espacio y tiempo como para alimentar Eones enteros. La adolescencia fue insufrible. El propio Cosmos nos relata que no había juguete que satisficiese a su caprichosa churumbela. Le dio estrellas, le dio planetas, cometas, asteroides y un sinfín de maravillas que ella rechazó con altivo desprecio, fruto del cual, aun vagan todos esos objetos proyectados por el regazo de su padre. La madurez parece estar transcurriendo con un poco más de tranquilidad. Conoció a un tipo llamado Entropía, y ahora buscan juntos la forma de ordenar todo lo que tiró en su juventud. Sólo una cosa más les preocupa en este momento: Un pequeño bulto de podredumbre llamado “vida humana” que le ha salido a Materia en un dedo del pie y que amenaza con una de dos: o con acabar consigo mismo en una autodestrucción en toda regla, o con extenderse como un tumor si no se le para en seco. Para esto, Entropía y Materia pensaron en tener una hija, a la que llamaron Muerte, para que pusiera a raya a esos engendros respondones. Hasta ahora la medida ha funcionado bien, pero llevan desde el principio maquinando maneras de librarse. Aun nada han logrado, pero Materia y Entropía se están temiendo que algún día puedan hacerlo.

Y dijo Cosmos a Materia:
“Hija mía, esto no puede seguir así,
A este ritmo acabarás teniendo un accidente.”
Y no le hizo caso,
Tal como era su costumbre,
Y al tiempo no tuvo uno,
Tuvo muchos,
Y de esta forma estamos aquí nosotros.

Desierto

2009-02-25T14:06:00.003+01:00

Se extiende ante mí el desierto,
Una tierra vasta, elemental y bella,
La cuenta de sus dunas es imposible,
Pero mi mente se relaja,
Paseándose de una a otra;

Ahí no hay sólo arena,
Hay soledad y silencio humano,
Por eso es una tierra divina,
Por eso es insoportable para los muchos;

La compañía es el viento,
Que llega puro y caliente,
Cantando entre las dunas,
Jugando con la arena como un niño,
Construyendo castillos en la playa;

Cuando sólo se oye el canto del viento,
Cuando sólo se ve el horizonte y la arena,
Y te sientes abrumado por la fuerza y la belleza,
Es cuando entiendes porque hubo poderosos,
A los que atrapó la visión del desierto;

Pero no estaba en verdad en ese lugar,
Estaba en Historia de la Filosofía Moderna,
Una larga travesía por el desierto,
De las explicaciones de un profesor,
Que aún no nos ha dicho nada en realidad;

Y debo constatarlo,
Llevamos más de cuatro meses diciendo:
“Cuando veamos a Descartes…”

¿Y quién descubrió antes las manchas solares,
Señor profesor?
Galileo, sí,
¿Pero vio alguna vez el desierto,
Y sintió su calor y su viento?
¿Ha visto alguna vez el desierto usted,
Señor profesor?
¿Ha sentido que todas sus palabras y todos sus libros,
Y toda su inútil y vacía erudición,
No son más que unos granos de arena,
Perdidos en el mar de las dunas?

El zumbido del viento seco,
Que me coloca algunos granos de arena en la cara,
Se convierte en el zumbido del fluorescente del aula,
Los granos que me molestan,
Y que debo retirarme de la cara,
Para poder seguir viendo el desierto,
Son sus palabras,
Señor profesor;

Me las quitaré de en medio,
Y podré seguir contemplando,
Esa tierra elemental, mágica y pura.

Compuesto el miércoles 25 de febrero del 2009 entre las nueve y las diez de la mañana, cuando el profesor estaba hablando de Copérnico y Galileo cuando tendríamos que ir ya por Kant.

La crítica final a esta práctica.

2009-02-20T18:07:00.002+01:00

Fui por fin a hablar con el profesor de Composición Literaria, y este es el resultado:
Mi nota en la asignatura es de 7,5; notable, y la de la práctica final 6. Voy a deciros lo que me ha contado sobre esto:

Este poema no es lo mejor que he escrito. Para temas grandes, hace falta un verso más largo. Utilizando esta forma, queda como una especie de romancillo. Intento meter demasiadas cosas, más de las que caben en un verso tan corto, y eso hace que esto acabe siendo una narración. Esto hubiese quedado mucho mejor como un relato, y no como un poema. En todo poema himnico, que era lo que tendría que haber hecho con esto, se encuentra un planteamiento, uno o varios climax, y "zonas de meseta", porque es imposible mantener una intensidad alta y constante durante una obra de tanta longitud (recordemos que once páginas en poesía es una longitud considerable). Es lo que diferencia un poema divido en cantos de un romancillo o de una narración en verso. Hay una posibilidad de "elevación de tono" (que es lo que lleva a un climax) en una parte de mi poema, en esta en concreto:

"Los sonidos llegaron al fin,

Y se me fueron figurando,

Como una larga cadena,

De hechos mezclados,

Tenía los ojos cerrados,

Quizás así,

Quizás sólo así,

Lo invisible,

Lo oculto,

Lo secreto,

Aparecería ante mí,

Y podría verlo,

Con los ojos cerrados;

Una tranquila melodía,

Llegó a mis oídos,

Paz,

Calor,

Unión,

Armonía,

Era como un bálsamo,

Estaba cruzando el río,

El río de la vida,

Hacía algún lugar mejor,

Y cada ola,

Chocando con la barca,

Era todo lo que hacía falta,

Para quedarse allí,

Para siempre;

Se empezaron a oír otros sones;

El sonido se alborotaba,

Comenzaban las distorsiones,

Era un trueno cercano,

Era una piedra en el agua,

Era un demonio tocando,

Una pieza disonante,

Un dolor en el oído,

Un temblor en el alma,

Terrible y arcano;

El ritmo se aceleraba,

¡Dolor, dolor!

¿Quién se dejó la anestesia?

Me estremecí,

Me retorcí,

Creí reptar como un gusano,

Creí gritar como un torturado,

Flotaba en una nube de lanzas,

Flotaba en una melodía siniestra,

Y de pronto,

Todo cesó,

El dolor,

El odio,

El sonido,

Y no sabía si abrir los ojos,

O dejarlos cerrados;

La más mortal duda me asaltó,

Nadaba en el mar de lo incierto,

¿Dónde estaba?

¿Qué era esto?

¿Qué era este silencio?

¿Qué era este aterrador,

Cierto silencio?"

Aquí, según el profesor, se detiene la narración, se detiene el romance y empieza el himno, el canto. Utilizo un verso más largo que la media del poema, y se nota. Pero esto termina cuando en el poema "abro los ojos", y volvemos a las mismas. Aún así, señala que a pesar de todo, el conseguir una de estas oportunidades no es moco de pavo.
Otras críticas son el uso de algunos clichés de manera más recurrente de lo que sería deseable y la aparición fastasmagórica e inesperada del espectador al final del poema:

"Pero no os creáis,

Que la historia aquí terminaba:

Acabo de arder,

Acabo de morir,

Acabo de revivir,

Acabo de despertar,

Acabo de recuperar lo perdido,

Ahora,

Sólo ahora,

Es cuando en verdad,

Empieza la historia."

La cuestión es que aquí está fuera de lugar, no tiene sentido. Se puede hacer como en la "Balada del Anciano Marinero" de Coleridge, en la que el espectador está presente desde el principio. El espectador es el invitado a una boda al que el marinero hechiza con sus ojos brillantes para que se quede escuchando la historia . O se mete desde el principio, o no se mete y punto. No vale hacer una cosa así.
Seguro que me dejo alguna cosa de las que me contó sobre esto, aunque al final me animó a seguir con la poesía, cosa que no hacía falta, pues pienso hacerlo y seguir mejorando. Jamás tiraré la toalla. Ahora bien, hay par de cosas que debo decir al respecto. Doy por válido lo que me ha dicho. Pero debo decir que si me hubiese decantado por un relato, no habría escogido este argumento, habría hecho otra cosa totalmente diferente. Transformar este poema en un relato, al menos a día de hoy, no es una opción para mi. Quizás dentro de un tiempo, le meta pluma y tijeras y lo modifique, pero de momento aquí se queda la cosa.
¿Me ha decepcionado la nota? Sí y no. A todos nos gusta que alaben nuestro trabajo o nuestras creaciones, pero hay que saber ser críticos, y las buenas críticas escasean. Esas que te dejan temblando sin insultarte, y agradezco mucho que fuera tan franco conmigo. Me servirá de mucho para mejorar en futuros intentos de poesía, sin duda.
La nota de esta práctica final baja sin duda la nota en conjunto de la asignatura, sin duda. Como ya dije al principio, el profesor me dijo que no era lo mejor que había escrito para la clase, y si tuviera que quedarme con un pequeño grupo de las prácticas que hice, me quedaría con las del principio: las de la noticia y la de los zapatos, la de las definiciones y los textos religiosos, el cuento maravilloso y la de los micrrorelatos.

Pero seguiré, seguiré. No lo dudéis.

Práctica final de Composición Literaria. Cómo se lee esto.

2009-02-12T18:08:00.004+01:00

Al fin lo completé y lo entregué. Es la práctica final y agónica de esta asignatura que me hubiera gustado que durase mucho más, pero que se le va a hacer...

El resultado de estos últimos días de esclavitud para hacer todo lo que tenía que hacer (no sólo esta práctica, también, y como es natural, tenía otros trabajos, exámenes y compromisos ineludibles) son once páginas de poesía. Debido a la longitud de este poema y a que está dividido en capítulos o cantos, he decidido darle a cada capítulo su entrada y organizarlos de tal modo que podáis empezar a leer desde esta entrada y que vayáis bajando para llegar al final. El trabajo está dividio en seis capítulos y una reflexión final sobre lo hecho que también nos pidieron, y que he puesto al final de todo a modo de epílogo. Lo que tenéis que hacer, en resumen, es ir bajando y, cuando el tiempo pase, y los capítulos vayan yendo progresivamente a "entradas antiguas", lo que tendreís que hacer es darle a la etiqueta "Práctica final de Composición Literaria" y os las pondrá todas y en orden, ¿qué más se puede pedir? Bueno, por pedir, que encima el poema sea bueno, pero eso ya lo decidiréis vosotros. Para comentarios, ruegos o preguntas, mejor dejadlos en esta entrada.

Espero que lo disfrutéis.

1. La llamada.

2009-02-12T18:07:00.001+01:00

Aquella tarde volvía,

Caminaba solo,

Por calles desiertas,

Bañadas por la luz,

Del cálido adiós,

De un Sol que caía;

Nada tenía que hacer,

No quería regresar aun,

Y seguí caminando;

Salí de la ciudad,

Caminé por la tierra,

Y llegué a un barranco;

Al borde me senté,

Un extraño pensamiento,

Mi cabeza inundaba;

Cogí una piedra y la tiré,

Vi como ciega volaba,

Como cruzaba el vacío,

Como la perdía de vista,

Como quedaba olvidada;

Y entonces me di cuenta,

Y entonces entendí,

Que quizás yo estaba allí,

Para recordar cosas,

Que quedaron suspensas;

Aquel Sol era la señal,

De lo que había de ser,

En días futuros;

En él estaba,

Todo lo que iba a ver,

Y por un segundo lo vi,

Lo sentí,

Lo toqué,

Y lo olvidé,

Porque aún no era el momento;

Aquella noche,

Al borde del abismo dormí,

Y dormí como nunca,

Y mi piel fue mi manta,

Una piedra mi lecho,

Mil visiones mi sueño,

Y un Sol eterno mi fuego;

A la mañana siguiente,

Desperté como nuevo,

Y volví a casa,

Aunque sólo de momento;

Aquella mañana volvía,

Caminaba solo,

Por un mundo desierto,

Bañado por la luz,

Del cálido saludo,

De un Sol que salía.

2. La Luna de la Mañana

2009-02-12T18:05:00.001+01:00

Regresé a casa,

Y desayuné sin ganas,

Estaba contento,

Pero pensativo,

El recuerdo de la noche,

Me anonadaba;

Las sabias palabras,

Que la Luna me dijo,

En una de las visiones,

No quería olvidar:

“Todos andan buscando algo,

Todos buscan,

Buscan una respuesta,

Para una pregunta,

Que jamás se han hecho,

Buscan una paloma,

Que les llevé a la paz,

Cuando quieren la guerra,

Buscan saber que está bien,

Y sólo hacen mal,

Buscan un lugar,

Y se quedan quietos,

Pensando que la montaña,

Vendrá a ellos,

Como si fueran Mahoma,

Buscan el Cielo,

Y construyen el Infierno,

Buscan la Verdad,

Y alaban la Mentira,

Buscan la vida,

Y encuentran la muerte,

Pero en una cosa,

Sólo en una,

No se confunden,

Algo han perdido,

Por eso buscan,

Buscan sin descanso,

Aunque no sepan que es;

Y una cosa te digo,

Tienes suerte,

Porque dentro de poco,

Tú lo sabrás,

Y podrás alcanzarlo.”

Miré por la ventana,

Se veía la Luna de la Mañana,

Altiva y Blanca,

Desafiando al Sol y al Mundo,

Miré a la calle,

Y vi rostros de granito,

Y edificios de carne y sangre,

Una cruz de asfalto,

Una tumba en vivo;

Salí a la calle,

A probar suerte,

A ver si caminando encontraba,

Aquello que me dijo,

Esa Luna de Mañana,

En una noche soleada:

Eso que hemos perdido…

3. Vagando bajo el cielo.

2009-02-12T18:04:00.002+01:00

Desde entonces,

Vagué bajo el cielo;

Recorrí calles,

Atravesé calzadas,

Paseé por parques,

Anduve por numerosos desiertos,

Hechos de piedra,

Hechos de cemento,

Hechos de lágrimas,

Lágrimas de cielo,

Ignoradas por todos;

Caían silenciosas lluvias de recuerdos,

Sobre silenciosas cabezas sin memoria;

El tiempo parecía detenido,

La lluvia arreciaba,

Y no supe a donde iba,

Cuando me detuve,

Y pude ver donde estaba,

Me encontré en un parque,

Que no reconocía;

Unos pasos di hacia delante,

El aire estaba perfumado,

Notas flotaban en el viento,

Provenían de un arpa,

De un arpa situada en el centro,

Junto a un árbol,

Que tapaba todo el cielo,

Y nadie tocaba las cuerdas,

Que se movían solas,

Al compás del recuerdo,

De algún bardo extinguido,

Que había dejado atada,

La melodía en aquel lugar,

De flores y olvido;

4. El Arpa del Mundo

2009-02-12T18:01:00.002+01:00

Me senté cerca,

Y dejé que aquella melodía,

Me arrullara,

Con sus ecos antiguos,

Para poder disfrutar,

Por un instante,

Del paraíso soñado,

Del mágico lugar,

De la paz inocente,

Que pronto habría de perderse,

(Porque esto lo sabía,

Nada en esta Tierra,

Nada es para siempre),

Y escuché la lejana historia,

Que hacía mucho que empezó,

Pero que ahora se dirigía a mí,

El único presente;

Los sonidos llegaron al fin,

Y se me fueron figurando,

Como una larga cadena,

De hechos mezclados,

Tenía los ojos cerrados,

Quizás así,

Quizás sólo así,

Lo invisible,

Lo oculto,

Lo secreto,

Aparecería ante mí,

Y podría verlo,

Con los ojos cerrados;

Una tranquila melodía,

Llegó a mis oídos,

Paz,

Calor,

Unión,

Armonía,

Era como un bálsamo,

Estaba cruzando el río,

El río de la vida,

Hacía algún lugar mejor,

Y cada ola,

Chocando con la barca,

Era todo lo que hacía falta,

Para quedarse allí,

Para siempre;

Se empezaron a oír otros sones;

El sonido se alborotaba,

Comenzaban las distorsiones,

Era un trueno cercano,

Era una piedra en el agua,

Era un demonio tocando,

Una pieza disonante,

Un dolor en el oído,

Un temblor en el alma,

Terrible y arcano;

El ritmo se aceleraba,

¡Dolor, dolor!

¿Quién se dejó la anestesia?

Me estremecí,

Me retorcí,

Creí reptar como un gusano,

Creí gritar como un torturado,

Flotaba en una nube de lanzas,

Flotaba en una melodía siniestra,

Y de pronto,

Todo cesó,

El dolor,

El odio,

El sonido,

Y no sabía si abrir los ojos,

O dejarlos cerrados;

La más mortal duda me asaltó,

Nadaba en el mar de lo incierto,

¿Dónde estaba?

¿Qué era esto?

¿Qué era este silencio?

¿Qué era este aterrador,

Cierto silencio?

Abrí al fin los ojos,

Ya no estaba en el mismo lugar,

Ya no había más arpas,

Ya no había más árboles,

Ya no había más paz,

Tan sólo un misterioso portal,

Que lo único que hacía,

Era invitarme a entrar.

5. El Templo del Principio

2009-02-12T17:59:00.002+01:00

No fue muy difícil,

Abrir el portal de piedra,

Que retrocedió solo,

Ante el avance de mi mano;

Entré con paso lento,

Entré con paso seguro,

Y crucé un pasillo estrecho,

Hecho de piedra negra,

Iluminado por antorchas,

Y decorado por relieves,

Que no me decían,

Nada que ya no supiera;

Llegué al fin,

A la gran antesala,

Una gran pieza redonda,

Flanqueada por altas columnas,

Que sostenían hermosos relieves,

Que se elevaban a lo alto,

Hasta una gran cúpula redonda,

Que formaba una bella estrella,

Que iluminaba el interior;

Enfrente había un altar,

Una simple mesa de piedra,

Con un fuego encendido,

Al pie de una estatua,

Cuyo rostro de misterio,

Jamás pude ver;

Hasta el centro avancé,

Y noté una presencia,

Mil espíritus flotaban,

Volaban como corrientes,

Volaban a mi alrededor,

Volaban penosos,

Una cosa querían,

No eran malignos,

No me dañarían,

Eran los recuerdos,

Eran los espectros,

Eran las vivencias,

De aquellos que aquí se quedaron,

Y que sólo querían,

Contarme sus historias;

“Al fin llegaste,

Somos los que ya no están,

Somos los que ya no son,

Somos los recuerdos,

Somos las víctimas,

De este mundo miserable,

Deshecho en maldades;

Llegamos aquí como tú,

Y no pasamos la prueba;

Nosotros te llamamos,

Para que nos honres,

Para que no caigas,

Para que no acabes,

Aquí con nosotros,

Acepta el reto,

Sé valiente,

Sé grande,

Acércate al fuego,

Y espera,

Que no tardará en presentarse,

El que debe probarte,

El que debe conocerte,

El que debe juzgarte.”

Hice caso,

Y me acerqué al fuego,

Y pronto la luz se apagó;

Que terror cuando alguien,

Apaga la luz,

Y te quedas a oscuras,

Que terror cuando alguien,

Apaga la oscuridad,

Y entonces,

¿Cómo te quedas?

¿Cómo te quedas,

Cuando alguien,

Apaga la oscuridad?

6. A (Alfa)

2009-02-12T17:58:00.001+01:00

Las tinieblas se movieron,

Sentí un aliento de fuego,

La oscuridad fluía,

Se retiraba,

Huía aterrada,

Y al fin lo vi,

Apareció en la oscura,

Tenebrosa sala,

Cortando la penumbra,

Quemando la nada;

Y lo tuve delante de mí,

Nada más podía verse,

Tan sólo sus brillantes plumas,

Y esos ojos rojos,

Esos ojos rojos,

Con ellos me miró,

Y yo temblando,

Sólo podía quedarme allí,

Atrapado;

En sus ojos vi la furia,

Vi la pasión,

Vi la elevación,

Vi el coraje infinito,

Con el que podían cubrirse,

Con un suspiro,

Mil años de vacío,

Mil años de horror,

Mil años de suplicio,

Vi la Gran Voluntad;

En esas llamas ardía,

Lo que podía atravesar,

Lo que podía pasar,

Lo que podía quedarse,

Lo que podía volver,

Una y otra vez,

En un círculo infinito;

Y estaba enfadado conmigo,

Me rugía,

Me graznaba,

Me insultaba,

Me despreciaba,

Lo veía en sus ojos,

Quería matarme;

Y seguía paralizado,

Sin moverme,

Sin hablar,

Sin apenas respirar,

Con una única gota valiente,

Sólo una gota de sudor,

Cruzando mi rostro;

Un grito,

Una palabra,

Una expresión inefable,

Trató de salir de mi boca;

Mi garganta estaba reseca,

Mis labios ardían,

Y por fin pude decirlo:

¡¡¡Alma!!!

El pájaro rugió una vez más,

Y voló hacía mí,

Sin intención de detenerse,

Como un rayo de fuego,

Como un rayo de deseo,

Como un rayo de vida;

Como un rayo de muerte;

El sonido de sus alas,

Cortando el aire,

El sonido de sus alas,

Cortando mi carne,

El crepitar de sus llamas,

En mitad de la oscuridad,

El crepitar de mi cuerpo,

En mitad de esa nada.

Me retorcía de dolor,

Gritaba, chillaba,

La carne negra,

Las llamas altas,

El cuerpo consumido,

Caía al suelo,

El humo se elevaba,

Cerré los ojos,

O lo que de ellos quedaba,

Y soñé,

Y soñé;

Y mientras soñaba,

Vi como el humo,

Con el que se fue mi vida,

Volvía a mí,

Cargado,

Brillante,

Perfumado,

Y un grito nuevo,

Y otro sonido de alas,

Se volvió a escuchar,

Pero no con el miedo,

No con el terror,

Que me habían llevado,

A este sueño malsano;

Pronto volví a despertar,

En mí estaba el calor,

En mi estaba la llama,

En mi estaban las alas,

Que me llevaron a la muerte,

Que me trajeron de vuelta,

Que me guiaron en la nada;

Mi cuerpo estaba sano,

Mis heridas curadas,

La oscuridad se había marchado,

Ni una cicatriz,

Ni una quemadura,

En mi piel quedaron,

Para recordar el sufrimiento,

Para recordar el tormento;

Y entonces me encontré,

En el punto incierto,

En este mundo caído,

En el que todo empezó;

Había recuperado el alma,

Tuve que pagar por ella,

Con mi vida pasada;

Pero no os creáis,

Que la historia aquí terminaba:

Acabo de arder,

Acabo de morir,

Acabo de revivir,

Acabo de despertar,

Acabo de recuperar lo perdido,

Ahora,

Sólo ahora,

Es cuando en verdad,

Empieza la historia.

Epílogo no poético. La reflexión del autor.

2009-02-12T17:51:00.003+01:00

Esta es mi práctica final de Composición Literaria. Desde luego ha sido una sorpresa. Recuerdo cuando fui a hablarle sobre la práctica, que debía tener como mínimo cinco páginas, y quedamos en que, como era poesía, no hacía falta tanto, siempre que no fueran dos miserables haikus. No tenía ni idea de que iba a doblar lo que no pensaba alcanzar. En ese sentido, el que se sorprende (si es que esto es digno de sorpresa) soy yo. Cabe decir además que es el poema más largo que jamás haya escrito. Lo más parecido en longitud a esto, a duras penas pasaba de la página; un poema titulado “Prisionera la Libertad” dedicado a Mayo del 68 en su cuarenta aniversario, el año pasado. Aún con todo, soy muy consciente de que longitud y calidad no van siempre de la mano.

Pero vayamos al tema: ¿Por qué poesía y no cualquier otra cosa?

Es una buena pregunta. A lo largo del curso hemos hecho una serie de prácticas en las que no he tenido la oportunidad de componer poesía como a mi me gustaba. Nótese que no incluyo aquellos dos sonetos, o lo que fueran, como prueba de capacidad poética, por la simple razón de que no es mi estilo. No me gusta contar sílabas, ni estar pendiente de hacer rígidas rimas, ni de constantes estrofas. Voy por libre en ese sentido. Lo que sí me gusta de la poesía es su intensidad y su ritmo. Ese “decirlo todo con nada”. Lo mío son las distancias cortas y la fantasía. Queda patente a lo largo del curso. En prosa elijo, aun de forma inconsciente, los formatos y los temas con los que puedo alcanzar más condensación y más intensidad. Cosa que perdería por ejemplo, en una narración larga de carácter realista. Me quedo, entonces, claramente en el mundo de la fantasía verosímil y en el de la fantasía inverosímil.

En cuanto al tono, a la estética de las imágenes, al conjunto, me doy cuenta de que, si hay algo que persigo, en muchas de mis creaciones, es cierto punto mágico, trascendente, a veces quizás se antoje incluso místico, aunque ese es un tema más peliagudo sobre el que no estoy capacitado para hablar. Quizás sea una consecuencia bastante lógica de quedarme en los mundos tres y cuatro. Me doy cuenta también de que no se parece mucho a lo que hacen mis congéneres en poesía hoy en día. Y no quiero decir con esto que la desprecie, ni hablar. He leído a lo largo del curso algunas revistas, algunos blogs y algunos poemas de lo que conocemos por poesía actual, y me parecen enormes. Los admiro mucho, y la forma con la que tratan sus temas es preciosa e imperdible, pero no me veo capaz de seguir su estela estilística. Espero que el Cosmos y la poesía actual, intimista, personalísima, sensual, a veces erótica, siempre urbana, y hasta social, sepan perdonarme. No sé si sabría dar una visión en conjunto de la poca poesía que he escrito hasta ahora, antes de esta. No toda alcanza los cánones de calidad que yo mismo me pondría en este momento si tomara de nuevo papel y pluma y me pusiera a hacer más versos, pero creo que, al menos, de este poema puedo decir que no es intimista ni personalísimo, sino más bien con cierto toque cósmico, a pesar del constante uso de la primera persona. No tiene nada de sensual, ni de erótico, más bien sustituyo esos dos aspectos por el tono mágico del que antes hablaba. Tampoco es urbana. Es incluso anti-urbana; huye de la ciudad y de lo que representa. Y tampoco es social. Tiene un tono ético latente, con mensaje de fondo, pero no es social.

Mis influencias son Walt Whitman, Samuel Taylor Coleridge, William Blake, Edgar Allan Poe, Friedrich Nietzsche (con “Así habló Zaratustra”) Julio Cortázar (Con “Prosa del Observatorio”), Jorge Luis Borges (Con su antología poética) y Charles Baudelaire (Con sus “Fleurs du Mal”).

Esto significa que la mayoría de mis lecturas poéticas son del romanticismo, y por ende, es imposible que este trabajo haya escapado a esa influencia. Ni aunque me lo hubiese propuesto, que no es el caso.

No obstante, aunque la inspiración y la idea que conducen todo el poema sean de corte romanticista, hay que notar que no sucede lo mismo con los medios, que son del todo modernos. Versifico libre, en versos blancos, sin rima establecida, fijada; si la hay, es casi natural. Tampoco hay patrones fijos de estrofas. Las estrofas en este caso tienen más bien un sentido de significado más que de ritmo. El ritmo también es natural. Si lo hay, si hay cadencia, no es en absoluto buscada, también es natural o casi natural. Es casi un tipo de poesía automática, nacida de imágenes que deben ser plasmadas rápidamente en el papel, antes de que se olviden o de que pierdan intensidad y lucidez. En otras palabras, quería que mi cabeza a la hora de componer fuera una bola de cristal en la que se ven las imágenes que luego iba a escribir. He prescindido de racionalizar, o por lo menos, eso creo. La idea general del poema está pensada, pero el resto son todo imágenes e intuiciones. En cuanto al esquema, no me he complicado demasiado la vida. Aquí hay un planteamiento, un nudo y un desenlace. No hay más. El vocabulario y la gramática son simples, como corresponde a una poesía que se pretende automática. Otra cosa; unos versos de inextricable y compleja gramática, o un vocabulario que te hiciera ir al diccionario cada dos por tres sería contrario a este propósito.

Otra pregunta, la última que voy a intentar contestar: ¿Mandaría esto a una revista o a una editorial a que me lo publicaran? ¿Tendría opciones de éxito?

Esa pregunta también es buena. Lo mandaría, claro que lo mandaría, pero tengo la sensación de que sería como pedir un pulpo en una carnicería. Como ya he dicho, no me veo encajado de alguna manera en la poesía actual. Si enviara un poema como este a una revista, temo que no encontraría ninguna cuya temática, o estética, o estilo coincidiera lo suficiente con esta. Si lo enviara a una editorial, creo que sería incluso más difícil. Si ya de por sí se publica poca poesía, y si se hace, se hace en editoriales pequeñitas, pues la cosa estaría difícil. Y aun así, me resisto a creer que escriba para mí sólo, o sólo para el profesor en este caso, que debe juzgar todo esto. En otras palabras, he hecho esta práctica de Composición Literaria eligiendo poesía y haciéndolo lo mejor que he podido, de la mejor manera que sé, intentando alcanzar mi mejor resultado. Que sea apto para la publicación, se me antoja muy diferente. Quizás eso signifique que no tengo intención de momento de hacerme escritor, de vivir del trabajo de escritor, ya que estos versos en todo momento han sido escritos despreocupadamente, sin figurarme la tensión o la necesidad de publicar algo con lo que cobrar para mantenerme.

En cuanto a la asignatura, ya como conclusión final de esta pequeña reflexión, me ha enseñado bastantes cosas y me ha ayudado mucho. Me ha demostrado en cierta medida para qué valgo y para qué no valgo. Y sobre todo, y lo que más quería, me ha dado motivos para escribir. Quizás no para ser escritor, pero sí para escribir.

Ya sólo me queda despedirme, deseando, parafraseando a Borges, que al menos aquí haya algunos versos válidos, ya que un poema entero es mucho, y un libro mucho más.

Europa, Europa, te quiero mucho... pero cuanto más lejos mejor.

2009-02-03T14:45:00.005+01:00

¿Qué hemos hecho para merecer esto? Que algún sabio de esos que pensaron en Bolonia me diga que rayos tenía en la cabeza, y sobre todo, ¿A qué viene esta sarta de lamentos? Pues bien, yo, como toda persona con correo electrónico, suelo echarle un vistazo de cuando en cuando. En uno de los últimos mails recibidos, me encontré con un enlace de Caja de Burgos en el que hablaban de Bolonia. A ver si me entero de algo. Mentiras, vaguedades, y de beber inconsistencias.

Este es el link del demonio. No hace falta que lo pinchéis si no queréis. Entiendo que ofenda determinadas sensibilidades. Pero si sois valientes y no teméis a la oscuridad del bolsillo de algún listo que se está frotando las manos con todo esto, pinchadlo y luego me decís. Pero voy a sacar algunas de las cosas que más me sacan de mis casillas:

"¿Subirán las tasas?

Las tasas de las Universidades públicas seguirán siendo precios públicos y como siempre serán marcadas por Cada Comunidad Autónoma en el marco del Acuerdo que se establece en la Conferencia General de Política Universitaria. El proceso de Bolonia no se refiere a la política de precios públicos y si a la dimensión social del sistema universitario que se sustenta en el principio de igualdad de oportunidades."

Vale, pero yo he pedido que me digas si van a subir, no que me des la brasa con el condenado modelo de financiación de la Universidad Pública. En una misma política pueden perfectamente subir los precios. Y cualquier excusa suele darse por buena.

"¿Habrá que hacer prácticas gratis en empresas?

Con los nuevos planes de estudio, las prácticas entran a formar parte de la formación y estarán reguladas por la Universidad. Ni Bolonia ni el Gobierno establecen criterio alguno sobre su remuneración."

He aquí el cuerpo del delito. No hay regulación, las empresas entonces van a hacer todavía más lo que les salga del orto. Y sí, sin utilizar eufemismos ni paños calientes, eso puede significar fácilmente trabajar gratis. Y recuerdo que "trabajar gratis" no deja de ser otro eufemismo: su significado real es esclavitud.

"¿Se permite la entrada de las empresas en la Universidad?

Se suele confundir la generalizada y necesaria relación universidad-empresa en todos los sistemas universitarios públicos europeos e internacionales dentro del mecenazgo, la contratación de servicios y la transferencia de conocimiento con la supeditación a los intereses privados sectoriales que, evidentemente no es cierta."

Esto es vomitivo. No sé por donde empezar. Está lleno de eufemismos. ¿Mecenazgo? ¿Necesaria relación universidad-empresa? ¿Transferencia de conocimientos? Esto se llama meter al enemigo en la cama. El conocimiento no es una maldita mercancia. Esto también tiene un nombre, y es "instrumentalización capitalista del conocimiento". Una Universidad libre que buscase el conocimiento y que tuviera una serie de valores a respetar habría mandado solemnemente a cagar este plan. Diré como dicen algunos amigos anti-Bolonia. Reforma sí, pero no esta mierda.

"¿Por qué se protesta entonces?

La construcción del Espacio Europeo de Educación Superior supone un cambio estructural importante de nuestra Universidad que afecta a la comunidad unviersitaria y a la sociedad en general. Es comprensible que genere inquietud y también que en torno a él circule información equívoca. El desafío ahora es completar el tramo final alcanzando el mayor nivel de calidad en el servicio público que se ofrece desde las universidades e informar a la sociedad de forma clara y directa sobre los beneficios de este cambio del sistema educativo."

¿Información equívoca? Ya...... todos los estudiantes de España entera están equivocados. Eso es lo que está diciendo. Pues no, señores. Se manifiestan porque esto no es bueno. Bolonia es el Dragón que se va a comer toda esperanza de hacer una reforma decente.

"¿No debería debatirse más e incluso promover un referéndum?

El Proceso de Bolonia se inició hace 10 años. Estamos ya en una fase avanzada de implantación. Desde su origen el proceso se ha ido construyendo con la participación de Gobiernos, universidades, agentes sociales y económicos y estudiantes. En España el proceso se ha definido en el marco de lo establecido en la Ley Orgánica 4/2007 de 12 de abril por la que se modifica la Ley Orgánica 6/2001 de 21 de diciembre de universidades aprobada por las Cortes Generales con un amplio consenso."

¿Dónde estaban los estudiantes? ¿Dónde estaba el amplio consenso? Esto es una cacicada. Que no cuenten conmigo. Por lo que a mi respecta, Bolonia puede irse al Infierno.

Y la mejor pregunta de todas: ¿Qué hacía este enlace en la página web de una caja? Bingo...

Con los ojos del mundo

2009-01-22T12:10:00.000+01:00

¿Por qué necesitas justificación de lo divino?

¿Por qué si tu dios no te lo dice,

Tú no estás contento?

¿Por qué suspiras al mirar al cielo?

¿Por qué no caminas por la Tierra,

Con la ilusión del viento?

¿Por qué no pruebas la vida

Y todos sus manjares suculentos?

¿Por qué reniegas de este mundo,

En pos de uno más allá,

Más perfecto?

Quién sabe si lo hay,

Y por ventura si estaremos…

Juramento

2009-01-22T12:07:00.001+01:00

Aceptaremos el juramento,

Con un sí maldito,

Que ofrecemos a un dios maligno,

Para pagar por nuestras vidas,

Con sangre lejana,

Y con falsas monedas,

Pero hay que decir ¡no!

¡Ya basta!

No quiero esta moneda manchada,

No quiero una vida deshonrada,

Quiero cambiar las cosas,

Quiero arrancar el miedo,

Que anidó en nuestras almas,

Quiero cambiar las cosas,

Aunque nunca sea bastante,

Aunque nunca sea para siempre.

Microrrelatos para Composición Literaria y una recopilación de los anteriores.

2009-01-13T17:14:00.004+01:00

Aquí os dejo la última práctica para esta clase que entregué antes de la final. Aquí en España, algunas asignaturas en la Universidad duran tan sólo un cuatrimestre, y esta, muy a mi pesar, es una de esas. Esta última, antes del trabajo final que debo entregar en febrero, consistía en escribir un microrrelato de no más de seis líneas. Pero he hecho un poco trampa. No sólo escribí uno, sino varios, y además hice una recopilación con los del blog que cumpliesen las condiciones. Al final, imprimí y entregué dos hojas con un total de diez microrrelatos. La mayoría de ellos no los conocereís, aunque están ya publicados, ya que son de hace bastante, por lo que considero menester rescatarlos y recolgarlos (también hay que decir que algunos los he reeditado). Tengo que hacer aquí una anotación, y es que tengan cuidado vuesas mercedes. Los microcuentos o microrrelatos son como el caldo reconcentrado. Si te tomas una taza entera de un trago, el sabor casi te matará, así que, a ser posible, no los leaís todos de golpe. Empezaré por los viejos. aquí van:

Maldición.

“Maldición. Ni aunque yo fuera Gilgamesh, y me pasara la eternidad entera buscando algo para contentarte, lo encontraría.” Y la respuesta fue: “Largo de aquí.”

Entre la vigilia y el sueño.

Entre la vigilia y el sueño, sentí a una sombra rondar por mí cuarto. No sé de quién o de que sería. ¿Yo te invoqué? Quédate conmigo pues, sutil convidado. Mañana si sigo aquí, sabré si eras bueno o eras malo.

Algún día.

Algún día me cansaré de este apestoso antro y me iré lejos de aquí. Más allá de mares, países y polos; a un reino donde mi verso sea ley y virtud, y yo sea rey bueno y eterno. Lejos de leyes, de opresiones, de problemas, de enemigos y de tiempo; a un lugar al que no llegan ni los turistas. Y entonces seré feliz y estaré en paz. ¿Y sabes donde está eso? Mierda. Se me ha acabado. Pásame más.

Ardió.

Versión 1 (original íntegra)

Fue sólo un instante, pero vi una de las cosas más hermosas que he visto en toda mi vida: Vi cómo un espíritu ardía en llamas hasta desaparecer. Al principio, no noté su presencia, mas vi las primeras llamas, y entonces todo ocurrió en dos segundos. El fuego se extendió rápido, y el espíritu, recto, flotando, ardiendo, mirando sus etéreas e incandescentes manos, fue desapareciendo, consumiéndose, evaporándose; y cada ascua brillaba y tenía más magia que todos los soles de todos los mundos. No dudo que en algún lugar ahora estará, pero la sonrisa con la que se marchó fue indescriptible e impagable.

Versión 2 reducida (más aun para que quepa)

Un alma ardió ante mí, y duró sólo dos segundos, pero no he visto cosa igual en mi vida. Al principio no noté su presencia, pero aparecieron las primeras llamas; entonces el fuego se extendió rápido, y el espíritu, recto, flotando, ardiendo, mirando sus etéreas e incandescentes manos, fue desapareciendo, consumiéndose, evaporándose; y no dejó nada que atestiguara su paso, salvo esa sonrisa brillante que me dedicó en el último momento, y que siempre guardaré.

La lanza del mal.

La lanza con la que atravesaron el costado de aquel profeta se me aparece a veces en sueños. La guarda un hombre vestido de centurión, con los ojos como dos simas de brillante oscuridad que me dice: "¿No quieres el poder sobre los hombres? Sólo esta lanza que te ofrezco debes tomar." Es brutal. En la escasa distancia que separa mi brazo extendido de coger el arma, se siente el horror de dos milenios de guerras y dolor. Hasta ahora, jamás la he cogido, pero el centurión me cuenta que ya la han empuñado millones...

Y a continuacion van los nuevos. Espero que también os gusten:

Cielo.

Y los años y las eras pasaron sin que nadie se molestara en intentar evitarlo. Sólo al final, un sabio anciano miró hacia el cielo y exclamó: “¡Dios Santo, que tarde se nos ha hecho sin hacer nada importante!”

La copa.

Olvidada durante siglos, una copa sobre una mesa fue el único testigo de un crimen que nunca se supo. Delante del cristal, la furia nació, y delante del cristal, cayó el cuchillo sobre la víctima. Una gota de sangre acabó en su interior, y se diluyó con el agua, muriendo como el recuerdo de la persona que pereció a su lado.

Hielo.

Mi mano paró la columna de hielo que estaba a punto de atravesarme. El resto de mi cuerpo se halla congelado y no me puedo mover. Mi sangre pintó en la fría superficie en la que se ha convertido mi carne este mensaje, en la esperanza de que alguien pueda ver una mancha roja en mitad del blanco cegador.

La moneda de Vlad.

“Una, dos, tres…, ciento noventa y seis… ¡So… so so sobra una!” —Dijo aterrado el mercader—

“Bien” —Contestó impasible Vlad— “Si no lo hubieras dicho, te habría empalado como al que te las robó.”

Lluvia.

Encontré a una hermosa y azulada dama, cantando desnuda bajo la lluvia. Su son era paz, y su voz un bálsamo. Me puse a su lado, y me enseñó su canto, que invocaba a las aguas del cielo. Cuando paró, ella desapareció, y mi recuerdo de la canción también.

Tiempo.

Me senté por un momento en el bosque a descansar. Caían sus hojas, y cada una era una cosa diferente. Esta era una guerra, esta un nacimiento, y esta un nuevo libro. Cuando me quise dar cuenta, estaba en un desierto, y sólo la arena cubría mis manos.